Оля не ответила, да он и сам понял, что вопрос глупый. Ответ на такие вопросы, ведь всегда один – Зона. А в Зоне странного нет. Тут всё это одно большее непонятно что и зачем.
-Думаешь, он…
-Не знаю. – Честно призналась Оля, поднимаясь на ноги. Она всё смотрела на глиняную площадку. По щекам разлилась бледность, но ничем иным, она не выказала своего беспокойства. – Я много раз думала, что он покойник. Переживала, что однажды, он исчезнет навсегда. Но он всегда возвращался Рома, всегда. Может быть, он жив и вернётся. Может быть, Зона не захочет этого…, мы уходим домой. Семён…, Семёны, пойдут с нами.
-Может, ну…, я даже не знаю Оль. Они…, это ж блять пятый получается Семён…
-Зона сделала подарок. – Оля мрачно улыбнулась. – Эти трое, если поработать с ними, станут неплохим преимуществом для нас…, возможно, это подарок. От Зоны. Возможно, она так извиняется, компенсирует нам. Может, нет. В любом случае, отказывать Ей мы не можем.
Рома не стал спрашивать, что именно компенсирует Зона – и так понял. Возможно, эти Семёны, этакое «извини», от самой Зоны. Она забрала Велеса, но кое-что оставила взамен…, он с силой тряхнул головой – кажется, сталкерское безумие, способно поразить кого угодно…
Он вдруг подумал, что будь Велес здесь, он бы ухмыльнулся насмешливо, вымотал бы им обоим нервы, получил бы резкий окрик от Оли и за пару минут, всё разложил бы по полочкам, истребив всякую мистику и таинственность момента.
Но его тут не было.
Возможно, его больше не было вообще нигде, возможно, он мёртв…
Средь полей полянских где-то.
-Ну, рассказывай! – Сказал мужчина в смешной одежде, местами форменной, местами мятой.
Сидевший напротив него, за столиком стареньким, удивлённо бровь приподнял. Осмотрелся зачем-то. Вокруг пошарканные стены сероватых оттенков, лампочка под потолком, почему-то, лампочка накаливания, с вольфрамовой ниткой внутри. Древность жуткая, но у человека в драном плаще, внешность лампочки сей, вызвала тёплую улыбку. Казалось, ему приятно видеть, что она такая безобразно древняя и, по слухам, давно вышедшая из употребления.
-Что рассказывать? – Спросил мужчина.
-Не прикидывайся. – Ответил собеседник, облачённый в гордые одежды, означавшие его принадлежность к одному из самых ярких социальных меньшинств.
-Я, правда, не понимаю. Кстати, меня зовут Алексей Эдмундович.
-Петро. – Представился собеседник, вытаскивая откуда-то с пояса, резиновую дубинку.
-Простите, - смутился Алексей, - я вам соврал. На самом деле, моё отчество, Сергеевич.
