— Чё ты дёргаешься? — Лось сосредоточенно чистит автомат. Капает на ветошку жидкой ружейной смазки и спешит закрутить колпачок на маленьком стеклянном пузырьке из-под каких-то лекарств. — Ну и хорошо, что нет никого. Или ты ждешь, что к нам пришлют отряд егерей вместо салажат с фермы? Сам знаешь, — он замолкает, не закончив. Падает, мелькнув над краем окопа, каска, и вслед за нею переваливается, стягивая за собой комья земли, солдат. — Во те на! — говорит Лось, забыв об автомате в своих руках. Рядовой встает на четвереньки, поднимается на ноги. Пузо его, грудь и колени черны от грязи.
— Рядовой Синица прибыл в распоряжение капрала Дергуна! — гаркает солдат, поднося ладонь к виску. Гаркает зычно, но стоит, согнувшись в три погибели.
— К пустой голове руки не прикладывают! — рявкает Белаз, и рядовой спешно нагибается за каской. Та уже полна зловонной бурой жижей. Кроме как в окопе справлять нужду солдатам негде. Он опрокидывает каску, выливая содержимое, нахлобучивает на большую бритую голову с оттопыренными ушами и снова сгибается по стойке смирно. Течет по цыплячьей шее, забегая за воротник, грязная водица. Рядовой зябко поводит плечами. — Как стоишь? — Шипит Белаз, раздувая ноздри. — Смир-р-р-рна! — Солдат распрямляется как заржавленная пружина. Медленно и с натугой. Голова его так и остается втянутой в плечи. В глазах плещется ужас. — Вольно. — Говорит Белаз через минуту, и солдат съеживается, теряя сантиметров тридцать роста. — На! — В руки ему тыкается малая пехотная лопата. — Стену окопа поправь, скотина.
— Капрал… Так артподготовка через семнадцать минут, капрал, — мямлит рядовой, смаргивая набегающие на глаза струйки грязной воды.
— Нету капрала. — Разворачивает и толкает его в спину Белаз. — Погиб смертью храбрых.
Рядовой смотрит на лопату, затем обводит взглядом окоп. Он не умеет рыть окопы.
— Давай покажу, — улыбаясь, с места поднимается Учитель.
— Я теперь понимаю, почему все его ученики погибли, — говорит Лось, глядя в спину споро работающего Белаза. Сощурившись зло, водит желваками. Рот полон слюны. Хочется сплюнуть, но слюна полна солоновато-острого вкуса. Где-то под ложечкой возникает мучительное, тянущее, с детства знакомое ощущение. Лось проверяет карманы, дергая язычки змеек. Те застегнуты до конца. Ткань комбеза, тонкая и прочная, четко обрисовывает грани и углы набитых в карманы конфет. — Страх наш лучший учитель, — продолжает Лось голодно сглатывая. — «Держи голову ниже и думай о том, как выбраться»?
