— А конкретнее можно? — не то, чтоб Скайуокеру взгляды на жизнь вдруг разоткровенничавшегося главкома были неинтересны. Наоборот. Когда-нибудь на досуге он крепко над этим подумает. Но уж больно обстановка сейчас к философии не располагает.
— Можно, — не обиделся Дарт Вейдер. — Курсант Биггс Дарклайтер погиб в схватке с террористами. Тело опознано. Есть куча свидетелей тому, что все последние месяцы он усердно учился на Кариде. Так что обвинять тебя в пособничестве побегу к мятежникам формально не выйдет. Будем считать, что ты попал в руки повстанцев чуть раньше. Детали легенды продумаете с офицером контрразведки. А пока отвечай на вопросы любопытствующих будто про детали твоего похищения с Татуина безопасники болтать не велят.
— Мне придется возвращаться на Татуин?
— Можешь остаться на корабле. Не пилотом. Человека без образования, пусть и безумно талантливого, я за штурвал не пущу. Нам тут в виду последних событий повоевать придется маленько. Понимать должен. А механиком — вполне.
Люк обижено кивнул. Глупо сомневаться в том, что лорд со всех сторон прав, но…
— В Академию на следующий год поступишь. На общих основаниях и на первый курс. Я вообще не понимаю, как ты там пол семестра на третьем курсе продержался.
— Мне несколько предметов досдать надо было из-за различия в программах. Поэтому мне вечерами разрешили самостоятельно заниматься в библиотеке. Я по пол ночи учебники за первый и второй курсы зубрил.
— А потом засыпал за штурвалом?
— Было однажды… Правда, на тренажёре.
Дарт Вейдер великодушно тему развивать не стал и заговорил о другом.
— Кроме того, пока ты не научишься нормально контролировать свою Силу, борт ИЗР-а самое безопасное для тебя место. Как тебя татуинские инквизиторы проморгали, ума не приложу.
— Так я с фермы почти что не выезжал никуда. Даже в школе учился дистанционно.
— Твою светлую силищу за три парсека видно.
— Почему светлую?
— Кто ж знает, почему. Родился таким, значит. Тебе этот твой рыжий-рыжий-бородатый Бен про Темную и Светлую стороны Силы не рассказывал, что ли?
— Нет.
— Ты свою силу видишь?
— Ага.
— А мою?
— Конечно!
— Они разные, верно? Твоя — светлая, а моя — темная.
— Хм, а мне цвет не виден. Я это по-другому чувствую. Ваша сила — холодная. А у меня в душе, когда я Силой пользуюсь, словно костер вспыхивает. У Бена тоже тепло внутри, только оно сверху словно остывшим пеплом подернулось. От тви'лечки, что на вас с веревкой напала, гнилью несло. А слепец с палкой — никакой. Сила сквозь него струилась, будто его и нет вовсе… А то, что я горячий, то есть светлый — это плохо?
