Смотрю на бумагу в своей руке, сбитый с толку.
— У меня нет телефона.
— Я знаю, — говорит она, бросая ручку на приборную панель. — Но есть у Делайлы, и я хочу, чтобы он у тебя был в случае чего.
Стараюсь не заводиться из-за того, что она дала свой номер, как будто будет не против, если я позвоню. Как будто хочет поговорить со мной. Никто не давал мне свой номер телефона в течение очень долгого времени, и я не уверен, что с ним делать. Часть меня хочет, выбросить его подальше и избавиться от соблазна позвонить ей, но вместо этого я кладу его в карман. Потом я начинаю выходить из машины, и она наклоняется и аккуратно целует меня в губы. Не знаю, почему она это делает, это просто дружеский поцелуй или она испытывает то же самое, что и я. Но поцелуй кажется извращенным и неправильным, в некотором смысле, потому что я обдолбанный и мне интересно, чувствует ли она — распад внутри меня. Но с другой стороны поцелуй так чертовски хорош, как если бы я жил нормальной жизнью, где бы не было автокатастрофы, и я бы просто расстался с Лекси и встретил Нову, мы бы целовались точно также все время.
Прости, Лекси. За то, что забыл тебя. За жизнь. За то, что двигаюсь вперед, в то время, как ты остаешься неподвижной.
Мысли о Лекси пронзают мой мозг, но я по-прежнему целую Нову, пробуя ее на вкус, прежде, чем отстраниться.
— Увидимся позже, — шепчу ей в губы, а затем откинувшись назад, беру еду, которую она протягивает. Чувствую, что оставляю часть себя позади. Но засовываю свои чувства поглубже и возвращаюсь в свой дом.
Открывая дверь, оказываюсь в облаке дыма, и мои органы чувств вкус, зрение, обоняние, осязание, сразу обостряются. Боже, мне нужно накормить свою зависимость. Прямо сейчас. Не дотерплю, чтобы вернуться в свою комнату.
Делайла и Дилан сидят на диване, нагревая порошок на куске алюминиевой фольги. Делайла, прижавшись к Дилану, не моргая следит, как он водит зажигалкой, создавая дым. У них обоих мешки под глазами, и я задаюсь вопросом, как давно они не спали… интересно, сколько времени прошло с тех пор, как я спал.
— Где тебя на хрен носило? — спрашивает Дилан, отрывая взгляд от фольги. Он в замешательстве смотрит на пакет из Макдональдса в моей руке, потому что мы редко едим. — И откуда это у тебя? — У него свежий синяк под глазом и запекшаяся кровь на губе.
— Из Макдональдса, — отвечаю ему, направляясь к своей комнате, не желая говорить о Нове с кем-либо из них в таком дерьмовом месте. — Что случилось с твоим лицом?
