***
В разреженном воздухе юности
Я любила туманы, дождь.
Шум родного города,
Широкие проспекты.
Атмосферу библиотек.
Полотна Рокуэлла Кента,
Рисунок геометрический
На платье,
Джаз Армстронга
И Гершвина.
Еще я пыталась распутывать
Загадки собственных чувств.
Теперь я больше люблю
Тропинки полузаросшие,
Солнце, редкое в Подмосковье,
Дачное одиночество,
Но по-прежнему люблю
Слушать ветер.
Читая Книгу, вижу
Теченье жизни, в которой
Событий причины и следствия,
Природа и звезды, и люди —
Все инструмент и средства
Неведомой цели Бога.
Есть и моя страница,
Написанная судьбой,
Исполняющей предназначенье,
Еще до рожденья заданное.
***
Ведомая кем-то, может быть,
Душой моей беспокойной,
Вся жизнь моя — день за днем —
С тревогами и заботами —
Всего лишь необъяснимый
Строительный материал
Для жизни моей души,
Для жизни моей поэзии,
Меня приручившей в детстве.
И в юности я однажды
Запомнила стихотворение,
Написанное во сне.
Потом стихи приходили
Уже наяву, — как снеги,
Метели, дожди, ветра,
Как певчие голоса
Полей и лугов, и рощ,
Туманов и облаков.
Вселенная музыкальна…
Вот в данный момент, к примеру,
Строители уронили,
Не удержав, трубу
К моим ногам, когда
Я проходила мимо,
А ухо мое звучит,
Как будто в нем инструмент,
И кто-то на нем играет.
***
Я родилась в пятницу.
И сколько мне еще пятиться,
То есть, рождаться и быть
Что и зачем вершить.
Не знаю. Но знаю: бед.
Ловушек не обойти.
И кто-то всесильный свет
Мной выбранного пути
Погасит без промедленья,
Изменит мои желанья,
Изменит мои стремленья,
Где не избежать страданья,
Отменит уют и быт,
Чтоб не было искушенья
О небе души забыть.
А в небе души — дорогу,
Дорогу к себе и к Богу.
***
Все крутится. Все вертится:
Земля, колеса, мельницы…
Все хочет быть, как солнце,
Искриться, как гроза.
Сегодня я счастливая, —
Не сглазить бы! —пугливая.
Все в жизни удается,
Когда блестят глаза,
Когда ведет азарт
Путями затаенными,
Путями окрыленными.
Победа достается
Тому, кто не сдается,
Кто не свернет назад.
***
Я живу не на Венере, не на Марсе,
Но тоскую по Земле моей прекрасной
Так, как будто никогда и не жила.
А в России чаще снег и дождь, и мгла.
Хорошо идут и темные дела.
Но люблю я на просторах беспредельных
Вой ветров и блеск морозов, и метели.
И люблю сопротивление ветрам,
Вечно дующим, куда б не шла, навстречу.
О смирении не может быть и речи.
За спасением, однако, кинусь в храм.
Где еще возможно слово утешенья,
