Как почувствовать одиночество | страница 70
Но тут мою жизнь продлило чудо. Единственная лестница, по которой поднимался урод, обвалилась. И он полетел вниз. Сильно грохнулся. Заорал. Его стошнило. Он долго плевался остатками ужина…
Я же явно терял сознание. Но опять-таки чудо. От радости, что это говно меня не сожрёт, я пополз вдоль открытых комнат, не совсем понимая зачем. Но вот без тени сомнений прополз свою родную комнату, и, наконец, добрался до той комнаты, в которой я недавно был, и в которой сломал дверь. Там на полу лежал мой железный гвоздодер. Я взял его. Поднялся с пола.
Вдруг из всех пустующих комнат стали вылазить разные уроды. Как они тут оказались, мне было непонятно. У меня была только паника, которая мешала думать. Я подбежал к одному из окон, что находились в коридоре, и под злобные крики надвигающихся на меня уродов, начал гвоздодером выбивать окно, благо на нём не было решетки. Третий этаж. Это высоко. Либо разобьюсь, либо постигну свободу. Внизу только грязь, много грязи. Голова не соображала. Лил дождь. Был уже вечер. Внизу никого не было. Уроды всё кричали что-то про меня, а я с гвоздодером в руке прыгнул в грязь. Упал.
Стало темно.
14, 15, 16, 18, 20, 22, 23, 24, 26, 27. 10.
Время течёт чёрной, тягучей рекой. Работа делается на автоматизме, выходные проходят в блужданиях по городу в поисках своей души. Пару раз ходил в больницу, не желающую прощаться со мной. Настроение стабильно тяжёлое. Я гуляю по серым улицам, пью и курю, делая остановки, чтобы отметить в своём телефоне какие-то случайные мысли.
Весь мрак этого пустого мира обрушился на жужжащий город беспредельной тревогой из-за скрытой вероятности невозможности завтрашнего дня. Обычный вечер, в котором осень медленно опускается ко дну своего существования. Ничто не мешает ей быть теплее и холоднее, кроме странного обычая умирать. Первый снег лёгкокрылой молью растаял, и земля ждёт нового покрывала, чтобы уснуть на сезон, не видя этих индустриальных подошв человечества. Но небеса не пускают пока белую чистоту на свободу, пытаясь ещё помучиться в своей хмурости, в которой убаюканное солнце уже немало дней засыпает, не видя людских мук, не слыша этого тайного зова обожания тепла от обычных, на первый взгляд, душ. Ему ещё долго лицезреть потуги тёплых существ, желающих попробовать светило на вкус. И солнце в глубине своих неизвестных им раздумий понимает, что оно не такое горячее и доброе, как они себе возомнили. Ждут, хандрят, зная каждое число ушедшего дня и осознавая неизбежность зимы. Но, всё-таки, принимая за факт лучезарность всего этого мира. Хотя источник света в нём только один. Солнце.