А вот в контакте с реальным миром мой друг крайне неловок, порой создается даже ощущение, будто реальность намеренно отвергает его, словно говорит: «Не, друг, у тебя в голове такой кипиш творится, оставь-ка ты его, пожалуй, при себе, а ко мне не суйся».
Соответственно и в любви ему не везет, несмотря на то, что романтик. В голове-то у него ненароком давшая росток любовь расцветает пышным цветом, но стоит попытаться высадить ее на почву реальности, как она тут же усыхает. Впрочем, он бережно заносит каждую попытку в свой гербарий, ну в смысле каждая влюбленность вдохновляет его на художественное произведение. Да, вот такой он негодяй, пользуется женщинами… как музами, но тем не менее.
Первый из тех трех случаев, о которых он мне рассказал, наивно именуя их любовью, случился с ним еще в юности.
Он тогда работал над своей первой книгой и видимо отчаянно нуждался в музе, потому что не нашел ничего лучше, чем влюбиться. В девчонку, однажды проплывшую мимо него в театре и попавшую в образ. Он стал регулярно посещать тот театр в надежде вновь ее увидеть и как оказалось не зря: она тоже ходила туда постоянно и даже в зрительном зале всегда занимала одно и тоже место. Вот так и ходил он в театр, занимал место в паре рядов за ней и с упоением любовался и вдохновлялся ею, писал о любви к ней и в стихах, и в прозе, при этом ни разу не перекинувшись с нею ни словом, ни взглядом. И продолжалось это целый год. Представьте только: год! Еще и с воображаемым котом общался чаще чем с людьми… а в психушке все равно я оказался.
Но вот он дописал свой роман, муза ему больше не требовалась, а чувства никуда не делись. И он не знал, как с ними дальше справляться. Я поостерегся давать советы, но у него всегда было с кем поговорить.
«Так иди и познакомься уже!» — сказал однажды Кощей чуть искаженным голосом Андрея.
«А ты чего вдруг такой смелый?» — спросил Андрей Кощея.
И понеслась.
«А ты чего такой бука?».
«Я не бука, просто кто-то смотрит на мир сквозь розовые очки, кто-то сквозь солнцезащитные, а я сквозь очки с диоптриями минус четыре».
«В смысле пессимистично?», — сам себя не понял он.
«Нет. Как тогда по-твоему смотрят через солнцезащитные? Я смотрю на мир чуть отстраненно и… с задержкой что ли… Так сказать, интроверт крепкий задним умом».
«Да, я заметил, что ты тормоз».
«Я не тормоз, просто я писал, а сейчас как-то слишком волнительно стало. Она же не просто девушка, она меня вдохновляла».
«Я не бука, я не тормоз, я писал…, — еще и передразнил он сам себя. — У тебя собственные или высиживаешь? В твоих интересах чтобы первое, потому что о любви и чувствах можно говорить и в прозе, и в стихах, но, чтобы появились дети нужен, — как бы это помягче, — пих в пах».
