Давно не беленые стены.
Жара и мухи над столом.
Степенно лень бежит по венам,
Дряхлеет сердце день за днём.
А за углом уж полночь дремлет —
Старуха с ссохшейся клюкой.
Война глодает чьи-то земли,
А здесь пока ещё покой.
А здесь: тоска и бездорожье;
Остывший чай и шёпот туч;
И правда, сложенная ложью,
Как в светлом царстве тёмный луч.
Ни муз, ни сказок. Безысходность.
Бракосочтение с бедой.
Поэт-скупец пришёл в негодность,
Закрыл глаза ночною мглой
И видит сон о вдохновеньи,
О юной умершей любви.
Как будто нет в аортах лени,
Сгущающей поток крови.
Сон будет краток — бесконечность,
А после — миг — и всё пройдёт.
Когда на полную по встречке,
А впереди старуха ждёт;
Когда остывший чай отравлен
Годами, прожитыми вскользь…
Поэт почти что обезглавлен
Строкой по жизни наискось.
Что впереди, что за плечами?
Безумный бег в слепую даль.
Но вместо золотой медали,
Нам дали утром в лужах сталь.
Что сделано, что будем делать?
Кто виноват, кто не причём?..
Лень потихоньку точит тело,
Дряхлеет сердце день за днём.
