Гуревич (с большим трудом). Я… буду…
Боренька(хохочет, но совсем упускает из виду, что с одним пальцем в ноздре к нему приближается Алеха-Диссидент). А мы сегодня гостеприимны… Я — в особенности. Угостим тебя по-свойски, инкрустируем тебя самоцветами…
Гуревич. Я же… я же… сказал, что буду… Приду…
Алеха действительно со знанием дела выстреливает правой ноздрей. Палата оглашается криком, доселе никем в палате не слышанным: доктор сделал свое высоковольтное дело с бедолагой Хохулей.
Боренька(хватает за горло Алеху). А с тобой — с тобой потом… Знаешь что, Алешенька, — сейчас доктор здесь… Как только он уйдет — мы с тобой отсморкаемся, ладно? (носовым платком оттирая галстук).
Доктор, проходя через палату с дьявольским своим сундучком, озирает больных: на всех физиономиях, кроме прохоровской и Алехиной, лежит печать вечности — но вовсе не той Вечности, которой мы ожидаем.
Доктор. С наступающим праздником международной солидарности трудящихся всех вас, товарищи больные. Пойдемте со мной, Борис Анатольевич, вы мне нужны.
Уходят.
Прохоров (как только скрываются белые халаты, повисает на шее Алехи). Алеха! Да ты же — гиперборей! Алкивиад! Смарагд! Да ты же Мюрат, на белом коне выступающий на Арбат! Ты Фарабундо Марти! Нет, русский народ не скудеет подвижниками и никогда не оскудеет!
Гуревич(одобрительно приподымается на локте). Совершенно верно, староста.
Алеха (окрыленный). Надо было и в дяденьку доктора пальнуть чуток…
Прохоров. Ну ты, витязь, даешь!.. Вот это было бы излишне… Не будем усложнять сюжет происходящей драмы… мелкими побочными интригами… Правильно я говорю, Гуревич?.. Человечество больше не нуждается в дюдюктивностях, человечеству дурно от острых фабул…
Гуревич. Еще как дурно… Да к тому же — зачем затевать эти фабулы с ними? Ведь… их же, в сущности, нет… Мы же психи… а эти, фантасмагории в белом, являются нам временами… Тошнит, конечно, но что же делать? Ну, являются… ну, исчезают… ставят из себя полнокровных жизнелюбцев…
Прохоров. Верно, верно, и Боря с Тамарочкой хохочут и обжимаются, чтоб нас уверить в своей всамделишности… что они вовсе не наши химеры и бреды, а взаправдашние…
Гуревич. Поди-ка ко мне, Прохоров… к вопросу о химерах… Вот это вот (показывает на укол) — это долго будет болеть?
Прохоров. Болеть? Ха-ха. «Болеть» — не то слово. Начнется у тебя через час-полтора. А дня через три-четыре ты, пожалуй, сможешь передвигать свои ножки. Ничего, Гуревич, рассосется… Я тебя развлеку, как сумею: буду петь тебе детские песенки.
