— Нашёл, — подтвердил гость.
Когда-то это уже было. С точностью до наоборот. Двадцать лет ушло у Юрия, чтобы найти этого типа. А затем ещё столько же, чтобы от него спрятаться. Затянувшееся бегство окончилось здесь, в семье погибшего брата. Здесь, где Юрий нашёл приют, хотелось встретить смерть.
— Ты совсем не изменился за эти годы, — заметил старик, доставая из кармана халата пачку сигарет и зажигалку. — Как тебе удаётся?
— Ты бы тоже смог, если бы захотел. Тебе просто не хватило усердия. — Мужчина огладил причёску за ухом и бросил короткий взгляд на дверь. — Рад, что ты вылез сразу. Согласись, было бы неприятно сделать снимок твоей племяшки…
— Ну ты и подонок. — Юрий нервно затянулся табачный дымом, по-прежнему стараясь не смотреть на собеседника.
— У меня был достойный объект для подражания. — Мужчина вдруг шагнул ближе, и старик невольно вздрогнул. — Ты обчистил мой банковский счёт, трахнул мою кузину, ликвидировал моих деловых партнёров. Думаешь, мне было приятно наблюдать за твоими действиями? Знаешь, каково это — видеть и знать, что ничего не можешь сделать? Но племяшка у тебя ничего. Я бы с ней позабавился…
— Ты не сделаешь ей ничего… — развернулся старик, но тут же пропустил сильный удар в живот. С деланным равнодушием гость наблюдал, как Юрий, захрипев, опускается на колени. Упавшая сигарета покатилась вниз по ступенькам.
— Может, сделаю. А может, не сделаю. Зависит от тебя.
— Что тебе нужно? — сказано тихо, через силу.
— Ты знаешь, что. Полароид.
— Сейчас фотоаппараты даже в телефонах есть…
Мужчина вздёрнул старика одной рукой, резко поставив на ноги.
— Не придуривайся, Юра. Отдай полароид, и забудем про всё.
— Он не работает.
— Он не может не работать. Где ты его спрятал? Отдай по-хорошему. Ты же знаешь, я ведь могу по-плохому. Ну? Будешь говорить?
— Старый маяк. Сорок километров отсюда. Машина нужна.
— Есть машина. Поехали.
— Дай хоть переодеться…
Гость раздражённо глянул на собеседника. И не стал возражать.
***
Красный «BMW» выехал за черту города и направился по дороге вдоль кромки залива. Над морем висело вечернее, налитое багрянцем солнце.
— Я уже и забыл, как тебя…
— Кирилл Александрович.
— А фамилия?
Мужчина неприятно улыбнулся, глянув на старика с укоризной.
— Да мне и наплевать, — не стал настаивать Юрий.
— Кстати, мне нужны мои фотографии, — вспомнил Кирилл, вновь сосредотачиваясь на дороге.
— Которые?
— Те, на которых я.
— А, эти. Зачем они тебе? Они всё равно не работают. — Юрий сказал правду. Он сделал несколько снимков Кирилла лет двадцать назад. Но ни один не отзывался на призыв. Ни один не ожил под пальцами.
