- Только у нас! Только один сезон! Цирк двойников! - размахивая руками, выскочила пожилая белокурая женщина в белом платье. Рядом с ней меланхолично курил трубку Николай Кровавый.
И Волков внезапно ощутил себя стариком в цирке уродов.
Да какой же это Сталин?
Пародия... Да уж, у них тут что-то серьезное есть?
И захотелось напиться. Желание было будто вихрь, налетевший с просторов моря. Тогда так бывало, когда они, курсанты-первогодки, играли в штандер тряпичным раскидаем на Приморском бульваре. Ветер вдруг налетал... И настоящее обрушивалось мокрым дождем на петлицы.
Да какой же это Сталин, с погонами-то?
Цирк двойников... Весь этот мир - цирк двойников, зарабатывающий на пиво прошлым. Проедающий и пропивающий прошлое. Этот мир рожден для боли. Для фантомной боли.
Во рту у Волкова стало кисло. Так бывает, когда перепьешь алкогольного дурмана.
Но ведь крови мы с ними, с этими уродцами из парка двойников, - мы с ними одной крови. Или нет? Или это все-таки какой-то перпендикулярный, невозможно лобачевский мир? Но так же не бывает? Или бывает?
Растолкав толпу плечами, лейтенант зашагал прочь. Туда, на Красную площадь. В сердце страны...
Хотел посмотреть на будущий мир?
Смотри.
Смотри на мир клоунов и двойников. Мир-пародию на прошлое.
"Значит, я жил неправильно?" - думал лейтенант, шагая мимо разухабисто-веселых людей с разноцветными бутылками и банками в руках. Ведь если это наши потомки, значит, мы жили неправильно? А как еще? Ну как еще жить? Мы же построили голыми руками Днепрогэс! Мы же...Безграмотность победили, разруху, беспризорность. Коллективизация, лампочки Ильича, опять же... Вон, Шпильрейн про войну говорил. Мы на войну пойдем ради этих клоунов, что ли? Как же все сложно,..
Перед музеем имени Ленина Волкова остановила смешная малорослая девица в круглой кепке с длинным козырьком:
- Ну, наконец-то! Вы где ходите? Пропустите, это на репетицию!
Мрачные мужики в черном отодвинули металлические барьеры, и Волков вышел под руку с девицей на Красную площадь.
Рядом с охранниками стояли и милиционеры. Это было понятно по кокардам и погонам. Опять эти погоны...
"Странная у них форма" - мельком подумал лейтенант. "Наши милиционеры все в белом. А эти в мусорном каком-то."
Девица уставилась на Волкова огромными черными очками, в которых ничего не было видно, только отражение самого Алексея.
- Вы из какой группы?
- Из одесской, - честно ответил лейтенант.
- Из Украины? У "Виа-Гры" на подтанцовках? Что-то не припоминаю, что "Виа-Гра" с подтанцовкой работала. Как фамилия?
