— А и заткну! — Гордо вздёрнутый нос кажется ещё курносее.
— Желаю удачи.
— А ты как?
— Что — я?
— Свою выгоду ещё не нашёл?
— И искать не буду.
— Почему?
— Потому что она мне не нужна.
— Так-таки и не нужна? — не верит пигалица. — Врёшь!
— В том, что мне нужно, никакие дары помочь не смогут.
Никакие дары. Никакие волшебники. Никакие боги. Разве счастье можно купить или получить в подарок? Только заслужить. Но пока не знаю как. И никто ведь рассказать не сможет, потому что не знающему счастья и сказать нечего, а тот, кто счастлив, слов не подберёт…
— Приехали, кажись! — заявляет возница.
И верно, приехали.
Спрыгиваю в дорожную пыль.
Да, с этой самой развилки уходит на север дорога к дому, в котором я родился и вырос. К Лунной Излучине. Как же хорошо вернуться! Вдыхаю полной грудью острую свежесть молодой листвы. Там, за рощицей шуршат по гальке воды Лавуолы. Я почти слышу их зов, вечный и нежный… Уже иду. Осталось недолго.
Забираю корзинку с притихшим Микисом. Девчонка потягивается, разминая спину, одёргивает холщовое платье, смешно топорщащееся на плоской пока груди.
— Сколько попросишь за то, что подвезла?
Тёмные глаза изучающе смотрят на меня. Вдох, другой.
— То, что имеет цену, ты уже отдал.
— Разве мы рассчитывались? Не помню.
— Сердце запирать от солнца не стал — чем не плата? И опалить ведь может, а ты не побоялся.
— Солнце? Опалить?
Кажется, кто-то из нас перегрелся. И похоже, не я: у меня-то на голове шляпа.
— И за дары не держишься, умничка! Так и живи. Больно будет — живи. Плохо будет — всё равно живи. Потому что должен жить. Потому что самый дорогой дар ты сможешь подарить только сам себе, и не иначе!
— Что за…
— И помни: детское сердце — оно зорче взрослого. Вот здесь взрослей. — Ладошка касается виска. — А здесь не торопись! — ложится на грудь.
— О чём ты говоришь?
— А совсем невмоготу станет, так и быть, поболтаем снова. Только я не сама к тебе приду: мне большие вольности не к лицу. Я своего друга прийти попрошу. Он не откажет, он добрый. Добрее меня… Ну, прощевай покуда, светлый dan!
Тру глаза что есть мочи, но не понимаю, как в одно мгновение дорога передо мной смогла опустеть. Только прозрачная тень всколыхнула воздух и задела меня приторно-жжёным раздвиганием Пластов. Так пахнет всякий раз, когда возникает мой рабочий Портал, и я очень хорошо знаю этот резкий аромат. Но откуда ему взяться посреди просёлочной дороги? И другой вопрос, куда более важный: как могла открыть и закрыть Портал малолетка, да так, что я этого не заметил, хоть и глядел во все глаза?
