Она плачет долго. Все это время я вспоминаю пятнадцатилетнее прошлое. Я пытаюсь не думать об этом, но слезы этой девочки так напоминают мои. Мои собственные, которые, как старый колодец, уже высохли за давностью времени. Я не плакал уже лет десять. Но каждой зимой мне плохо. Каждой зимой я забываюсь в вине. Каждой зимой из-под моего пера выходят печальные романы, которые почему-то больше всего нравятся моему читателю. Каждой зимой в моей голове постоянно вертятся три слова: «Хренова куча снега». И каждой зимой, когда я трагически заканчиваю свой новый роман, у меня появляются мысли о суициде…
Я смотрю на нее, и мне хочется плакать, но мой колодец пуст: он заполнен лишь хреновой кучей снега, которая никогда не тает.
— Я умерла в прошлый новый год, когда мне исполнилось шестнадцать, — просто произнесла она. Рыдания прекратились, но слезы остались.
— М?
— Я умерла за минуту до нового года. У моей матери случился инсульт, и она умерла, когда часы отбили одиннадцатую секунду. А через минуту меня вернули. Отец не простил мне этого, да он никогда и не был моим родным отцом.
«В новый год. В сам новый год. Умерла она, умерла ее мать. Но ее вернули, а маму — нет».
— Мы ехали с друзьями в машине, знаете, такая иномарка, гладкая, серебряная, красивая. Темка был за рулем, он был немного пьян. Представляете, он нам говорит: «А давайте по встречке поедем?». Я сама была пьяна. Мы согласились. У него была бредовая мысль. Но я любила его за это. — Она посмотрела на меня большими красными от слез глазами. — Я выжила одна. Представляете, ни одной царапины снаружи, зато внутри…
Она снова замолчала. Слез больше не было. Она смотрела на меня, я смотрел на нее.
И не выдержав молчания, я произнес:
— И что ты дальше собираешься делать?
Она закрыла глаза.
— Я теперь не могу тебя отпустить.
Ее удивленный взгляд. Я слегка улыбаюсь.
— Как тебя зовут?
— Вика.
Моя улыбка становится шире. Надо же, сказал врачам первое, пришедшее на ум имя, и попал в точку. Она не понимает моей улыбки, но я ей пока ничего не объясняю.
Я смотрю на нее и думаю, что и в правду, я не могу ее отпустить. Она красива, мила. И самое главное, она опять может попытаться наложить на себя руки.
«А разве это теперь самое главное? Подумай, — на моем лице усмешка, Вика смущается, потому что ничего не может понять. — Она ведь тебе нравится!»
— Вы сказали…
— Да, Вика. Ты поживешь пока у меня. Потому что я боюсь за тебя.
«Потому что я влюблен?»
— Но вы ведь меня совсем не знаете, — протестует она, но, — мне показалось? — в ее глазах была мольба. Ей нужен человек, который ее поддержит, который ее поймет. И она это знала, просто ей, наверное, еще никто похожий не встречался.
