Неконтролируемая мысль | страница 20

Ты все блуждаешь во мраке ночи.

Чистейшая печаль — твоя обитель,

Где плачут даже богачи,

Где каждый крик души — учитель.

На жалкий миг оставь разочарованье

И вспомни те яркие дни.

Это было твое первое свиданье,

И на небе твоем зажглись огоньки.

Я помогу тебе подняться выше,

Понять, что наша жизнь — игра,

В которой ты и я — лишь мыши,

А целый мир — кошачья орда.

Но вовсе не повод это для печали,

Ведь мышь размером меньше и шустрей.

Но нас с тобой дурною славой наказали,

Нас объявили источником смертей.

Я помогу тебе влюбиться в море.

Ты только посмотри на этот водный сарафан.

И позабудь свое ты горе,

И видом насладись, что нам с тобою свыше дан.

Я помогу тебе почувствовать любовь,

В душе своей найти желанье.

Тогда ты почувствуешь свежую кровь —

Бурлящее в венах нежное дыханье.

Остановись! Во тьме печали не теряйся

И прошлое свое оставь ты позади.

Скорее к новой жизни возвращайся,

Ведь ждут тебя здесь новые пути

Благодаря Второй Мировой Войне этот мир вновь сумел познать всю боль утраты. Люди смогли ощутить боль: как физическую, так и душевную. «Жертва войны» — это короткая история жизни самого обычного советского мальчика времен Второй Мировой. Война разрушила его мечту. Она стерла его с лица Земли.

Год сорок третий. Убитый Сталинград.

Немецкие войска не отступают.

Под натиском беспрерывных атак

Жертвы ужасной войны возрастают.

Проходит незаметно день за днём,

А улицы всё больше пустеют.

Слёзы невинных людей проливаются дождем

А облака ненависти всё так же чернеют.

И зима никого не жалеет.

Бурями, метелями она наступает.

Ну, а вера в победу всё быстрее слабеет,

А страх непременно разум затмевает.

Всё так же плещется вода,

О скалы разбивая свои волны.

И пусть черна, но молода.

К потере своей жизни склонна.

И среди этой жуткой суеты

Всё так же существует жизнь

В границах томной пустоты,

В окраинах лесных желтизн.

Но больше не щебечут птицы за окном

И не горят ярчайшие закаты

В несчастном Сталинграде, больном

Веет запахом преждевременной утраты.

А в заброшенной разбитой избушке,

Что пылает в расцвете огня,

Жил когда-то в своей комнатушке

Мальчишка, рождённый под звуки дождя.

Будучи самым обычным ребенком,

Привычной всем нам жизнью жил;

Он был весёлым, бегал по девчонкам,

Но, увы, до наших дней он не дожил.

Он как-то раз с прогулки шёл домой

И, проходя чрез кучу баррикад —

Произошел тот случай роковой —

Попал под пулеметный град.

Раздался всем привычный крик,

Что не был слышен никому.

И только пожилой мужик

Заметил смерть в густом дыму.