Он молчал.
Просто стоял неподвижно. И его лицо все больше каменело, серело на глазах.
А потом я просто рванула с места и побежала. Вниз. В город.
Мы успели.
Трибуны ревели, радуясь чьей-то смерти, пока мы пробирались к месту. Но я не смотрела на арену. Марко сказал — нет, там сейчас другие, не наши. Наших, он спросил, пока не было.
Еще три боя.
Первый ряд, перед нами бортик, а за ним, там внизу — смерть.
Я сидела зажмурившись, уткнувшись носом Марко в грудь, а он старательно закрывал мне уши. И плевать, как это выглядело со стороны. Я изо всех сил боролась с подступающей тошнотой, потому что там, на арене…
Ревели трубы. Я слышала долгий звон стали, глухой чавкающий удар и вопли… И крики толпы.
На самом деле, убивать не нужно. Нужно лишь, чтобы противник признал поражение. Но признавали редко, и без убийств почти не обходилось.
Хотелось спрятаться.
Марко наблюдал за происходящим очень внимательно.
И Рой. Рой был рядом, но на него я тоже старалась не смотреть. Мне было стыдно за все сказанное на смотровой площадке. И еще больше — страшно. Если он готов был сделать это на самом деле…
Только не так…
Очередной бой закончился, тело унесли, кровь спешно забросали свежим песком.
Объявили новую пару.
И Марко вдруг резко вытянулся.
Это оно?
Я заставила себя посмотреть.
Кто из них Чечче — я поняла сразу. И сразу поняла — это не он. То есть вот, высокий и тощий, слегка сутулый парень, недоразумение, а не оборотень. Но он так отчетливо красовался перед трибунами, подняв меч на вытянутой руке, ухмыляясь во весь рот. Не боялся. Словно даже мысли не было, что может проиграть. И что может пострадать — тем более.
Если его телом управляет кто-то другой, то тому другому — бояться нечего. Парня Чече убьют, а он вернется.
Убьют. Он точно пришел сюда не побеждать. Для победы игроку стоило выбрать кого-то более подходящего. Но выбор не случаен. Штабной волчонок. Слишком много знал?
Против него — огромный бритоголовый бугай, тертый в боях. Наверняка, тоже оборотень. Опытный, сильный, уверенный в себе. На парня он смотрел с легким презрением.
Трубы возвестили начало поединка.
Они оба без доспехов, только оружие.
У волчонка — илойская пехотная спата, у бритоголового — более широкий и длинный палаш.
Они стояли друг против друга, и даже я понимала — драться волчонок не умеет совсем. Даже меч держать не умеет. То есть, еще хуже, чем мог бы тот штабной. Настоящего, пусть и штабного — все равно учили, не важно, что он и не сражался в бою. А этот — совсем никак. Помахивает клинком так глупо. Но это ничуть его не смущает. Весело ржет.
