- Две сотни.
Старик с первого ряда, усатый - двести тридцать.
Хорошо.
- Три сотни, - думаю, вопросов больше не будет. Старик успокоился, а студенты злобно косят в мою сторону.
- Триста пятьдесят.
Достали! Сколько там у них? Пятьсот? Хорошо.
- Пятьсот десять.
Вопросы есть? На меня смотрят с уважением. Пятьсот юаней эта цена советского мэйнфрейма "Урал", правда, только одного, базового блока. Я жду победного стука молотком о бронзовую тарелочку. Но... Встает какой-то тип в сером костюме, из самого конца зала.
- Штука!
Зал охает. Такую цену за БК0010 никто еще не давал. Телекамера агентства Синхуа поворачивается в сторону этого типа.
Меня начинает колотить дрожь.
Все равно. У меня ровно три тысячи пятьсот юаней. Тяну руку.
- Две!
Зал замирает. Типчик, ухмыляясь - две пятьсот! Тут замираю я.
То, с какой легкостью он отстегивает бабки... Я могу уйти сегодня без машины? Не-е-ет. Такого не будет.
- Три тысячи.
Типчик - четыре.
Что творится в зале! А что со мной? Мне нечем ответить...
- Четыре тысячи раз! - звон тарелки.
- Четыре тысячи два! - звон уже в голове.
- Четыре ты...
- Стоп! - ору я, выхватывая пулемет.
- Всем сидеть, ssuki!
У меня есть последний аргумент. Включи и работай. Четыре ствола, второй калибр, маленький, но... Восемьдесят выстрелов в секунду на ствол. Синхронно - триста двадцать.
Я, перепрыгивая через ряды, несусь к постаменту. Мелькают открытые рты, начинается паника. Очередь в потолок, серая дымящаяся лента грызет штукатурку, дурацкая лепнина падает большими бесформенными кусками. Крики. Я подбегаю к стеклянному колпаку, которым накрыта бэкашка... Бью ботинком, звон стекла. Вот она! Хватаю, сую за пазуху, несусь к боковому выходу.
Автомат бешено прыгает в руке. Где-то со звоном лопаются светильники, еще одна очередь поверх голов. Боковой проход. Охранник с раскрытым от испуга ртом. У него даже нет пистолета, только дубинка. Я бью его в лицо подошвой, тот опрокидывается куда-то в сторону. Позади вопли. Скорее! Бегу через фойе, еще один охранник у входа - хватается за кобуру. Не успеет! Вертящаяся дверь, оп-па! И на улице. В стеклянной двери - появляется дырочка. Свист пули. Быстро же он. Я, пригибаясь, несусь к взятому напрокат автомобилю.
Магнитная подушка - максимальная высота восемь метров.
Вперед!
Но в зеркале заднего вида - еще она машина.
Погоня? Кто?! У полицейских другие машины, но они не будут гоняться, просто выключат поле. Машина догоняющего явно движется быстрее! Как такое может быть?
