слово последнее — легкое слово,
как бела горлица там в облаках.
Давным-давно это было,
в те времена, когда бумага и ручка
дружили друг с другом,
когда лучшим проведением досуга было чтение книг,
когда мы верили в чудо,
которое непременно
случится
с нами.
Давным-давно мы смотрели хорошие фильмы,
мы ценили искренность больше денег,
нам не нужен был отель в пять звезд,
мы любили сами смотреть на звезды
в горах и у моря под шум волны
мы любили жить,
мы умели любить
не только
себя.
Давным-давно это было…
Ждала она его, как пес, умеет ждать
Ждала она его, как пес, умеет ждать,
он стал, как центр маленькой вселенной,
и каждой мыслью, чистой, сокровенной
она его хотела обнимать,
она, как пес, его
умела ждать.
Бездумное, слепое поклонение, отчаянье,
холодные мокрый снег, зима…
Она увидела его нечаянно
на фото с дамой и сошла с ума,
подобно, не собаке, а гиене,
она мечтала
о скорейшем
тлене ее
растоптанной любви.
Вы спросите, а что герой сей драмы,
он знать не знал о глубине тех чувств,
любил он бантик на ее пижаме
и пить вино ее красивых уст.
А больше ей он ничего
не должен — так он
считал сегодня и всегда.
Ведь есть её и лучше
и моложе!
А что любовь? Так это ерунда!
Мои слова в изящный томик не войдут
Мои слова в изящный томик не войдут,
они упрямы, слишком своевольны,
а иногда, пожалуй, и фривольны.
Для вечности они не подойдут
Мои слова всегда твердят о том,
что есть любовь и рядом есть разлука,
как рядом с алым шелковым бантом
всегда есть серая, тупая скука.
Мои слова, как по весне туман,
припали скорбными губами к водопою.
Прощаю всё и давний ваш обман
прощаю, ухожу. Я не зову с собою.
Мои слова, которые в стихах,
как камешки морские, заблестали,
они о радуге и о любви мечтали,
но вы забыли видно впопыхах…
Он был похож на Бога!
Глаза, усталые, но полные жизни,
они обещали глубины познания
манили открыть,
манили забыть
всё, что до этого знала!
Я его обожала —
он был так похож на Бога!
Всегда заботлив, приветлив,
как же иначе, он совершенен, увы, во всем!
Но почему тогда я плачу,
голову склонив
ему на плечо?
Плачу, а как иначе,
я люблю его горячо!
С ним я чувствую несовершенство
каждого изгиба моих ресниц,
каждой веснушки на переносице,
ткани платья, отставшей от модниц…
Он так похож на Бога!
Я знаю буду с ним
немного!
Дорога, дорога, дорога…
У Бога своя дорога!
Наступает месяц — Лютый,
следом месяц Березень,
тянутся зимы минуты,
