Чевинфорд легонько покусывает меня за мочку уха, касается языком щеки, спускается вниз, к подбородку, а потом к шее. Он будто бы слизывает с меня остатки страха.
Целую его в горячий лоб. Затем единым движением срываю кроваво-алую повязку, чувствую терпкий, непередаваемо сладкий запах его волос. Ощущаю, как капитан раз за разом проникает в меня. Как сжимает мои руки. Как боль становится приятной.
Сквозь нас плывут белые, пушистые облака. То вижу лицо Чевинфорда, то оно растворяется в дымке. Лишь чувствую тепло его тела, нескончаемый жар, силу, мощь в каждом движении.
А потом взрываюсь, подобно вулкану. Картинка перед глазами тает, покрывается искрами. Все вспыхивает, начинает гореть. Вокруг тянущиеся к небесам столбы огня.
Проклятый капитан отпускает меня. Держит лишь за руку. Мы плывем сквозь бесконечные небеса.
Секунда, и начинаю падать. Проваливаться в бездну. Спустя миг выныриваю из темных глаз Чевинфорда. Он смотрит на меня, но теперь уже не улыбается. Его лицо снова обращается в камень. Лишь глаза выражают грусть.
— Это было ошибкой, — шепчет он. — Когда прибудем — я помогу тебе устроиться на другой корабль. Который точно не поплывет во владения Архиепископа.
Я еле его слышу. В ушах все еще что-то стучит. Расслабляюсь на кровати, а потом резко вскакиваю.
— Безымянный Бог, прости, — шепчу себе под нос.
Почему я не контролирую себя? Почему и тогда, когда я тянула жизнь из всего подряд, и сейчас, рядом с бездушным существом, мне не хватает воли противиться? Может, мне не место среди чародеев, служителей Церкви? Как я могла хоть на миг усомниться в праведности Архиепископа?
Тот, кто сейчас рядом со мной — разбойник и убийца! Он, несомненно, воспользовался чем-то, чтобы воздействовать на меня. Алхимией или магией. Как мне вообще удалось переместить его в Мир Духов, если он не чародей?
Нужно убегать отсюда…
Я смотрю в окно капитанской каюты. День идет к вечеру. Небеса красятся в багряные и фиолетовые оттенки, Солнце перед сном осматривает свои владения, из-за горизонта посматривает серп луны и будто осуждает меня.
— Ты ведь маг, правда? Это ты был той тварью, которая чуть не растерзала меня во время боя? — спрашиваю я.
Мне больше не хочется смотреть в лицо проклятого капитана. Каким бы он не был красавцем — от его взгляда холодит душа, а сердце вырывается из груди.
— Я не маг и уж тем более не анимант, — слышу голос из-за спины. — Тварью был не я. Тебе пора заниматься делами.
