— Скажите Сэм, все это шутка? — без обиняков спросил я.
— Нет! — ответил твердо он.
— Вы видели когда-нибудь, как разрушается брошенный дом? Сначала незаметные трещины, крыша рухнет, стены вначале порастут кустами, потом сгниют и исчезнут, и в конце ветер заметет пустое место песком. Так происходит буквально со всем.
Я не очень понимал смысл сказанного, но решил не прерывать, демон все-таки.
— Знаете в чем на самом деле проблема? Мы с вами бесполезны и интересны только друг другу.
Он почему-то в конце фразы назвал меня «дорогуша».
***
Вся затея с букетиком становилась похожа на аферу, никакой мистики, и это радовало.
На следующий день, прогуливаясь, я поднялся от Влтавы, по лестнице на Вышеград и оказался в красивом парке.
Обошел собор Петра и Павла слева, как просил старик, оборвал клумбу и положил букетик на дольмен.
Ничего не произошло. Небо не потемнело, не поднимался ураганный ветер, и не сверкали молнии. Не произошло ничего.
Я тогда огляделся по сторонам, в надежде увидеть кого-то знакомого, с фотоаппаратом, хохочущего и тыкающего в меня пальцем. Но никого не было.
Парк был безлюдным, ни единой души вокруг, ни птиц, ни собак, даже насекомые не жужжали.
Я никак не мог избавиться от смысла этой пустоты, будто на самом деле был всего лишь обезвреженным преступником, из газетной вырезки, в кульке несчастного демона.
