И плывут вороны — призрачные тени.
Что там будет завтра? Что случится с нами?
То же, что до снега с большинством растений?..
Тихо… Как же тихо! Солнце расцветает —
В облаках тумана солнце словно дома.
И туман уходит, улетает, тает,
И туман взлетает к небу невесомо…
У старых домов, как у старых деревьев,
Глубокие корни и тёмные тайны.
Их дни скоротечны, а ночи бескрайни.
И зимние звёзды им светят острее.
Коты во дворах и под сводами лестниц,
Заплатки котов на потрёпанных крышах…
Но серые, серые, серые мыши
шуршат под трухой невысоких поленниц.
У старых домов лабиринты подвалов,
Но даже скелеты в шкафах позабыты…
Лишь мыши снуют за посудой разбитой…
Хозяев ещё в прошлом веке не стало.
Какие-то гости, случайные люди
Скрипят половицами, варят похлёбку…
И свалены в кучу ботинки, коробки,
И кончилось время надежд и прелюдий.
Осталось дождаться последнего шторма,
И вырвать к чертям надоевшие корни!
Но каждое утро подвыпивший дворник
Опавшие листья сметает покорно,
И дальше дрейфуют дома в межсезонье…
Изжиты истории, выросли дети…
Окно одиноко на улицу светит…
До самого утра звездою бессонной.
Сколько раз зацветёт черёмуха,
Горьким запахом одарит?..
Вспыхнет лёгкое время порохом —
И сгорит.
Сколько вёсен ещё нам праздновать?
Майских сумерек и ночей?
У обрыва объятья страстные
Горячей.
Лепестки облетают, прощаются.
Ветер под ноги их несёт…
И всем сердцем весна ощущается…
Вот и всё.
Осязаемость, нежность непрочная
Встреч, черёмухи и весны…
И зачем-то тревожные ночью мне
Снятся сны.
Но весна за весной, безумная,
Сердце радуя, настаёт…
Расцветает черёмуха лунная
И цветёт.
Ещё не знаю нужных слов, а просто плачется.
Когда прошла я поворот?.. Что не заметила?
И словно бы не узнаёт Зима-обманщица,
И заметает снег следы свежо и ветрено.
И белый холст, и белый лист, и смех нетронутый…
И все ошибки, и все встречи не случайные —
Я вас теряю. И в душе чернеют омуты…
И я тоскую по неспетому отчаянно.
Из горсти зёрен — лишь одно в тебе проклюнулось.
Из океана — лишь волна тебя подбросила…
По звёздным меркам, ты уйдёшь — такой же юною,
Не успевая накопить веселья к осени.
Да, сослагательного — нет… Но боль сердечная,
Откуда боль по непришедшему, по тайному?..
Откуда это — прорасти — желанье вечное?
Откуда это — улететь — желанье стайное?..
Ну чем не зверь?! И понимания не выросло…
Зима метёт… И поворот, и ветер северный…
И не могу про новый день собраться с мыслями.
И новый мир опять вокруг. И всё потеряно.
