Удивительно, что повторяется тот же самый сюжет незатейливый…
Мастерская стоит опустевшая… И картины «какой-то художницы»
Незнакомым им людям доверчиво продолжают про белку рассказывать,
И дешевые книги неновые в новых шкафчиках стильно и дорого,
И душевно, и образно смотрятся… И высокие флоксы качаются
За окном и опять отражаются на картине «какой-то художницы»…
Мы тянем карту рубашкой вверх,
Мы выбираем судьбу — не глядя.
Смеётся Случай Слепой в засаде:
Удар пиковый? Провал? Успех?..
Мы за день несколько раз порой
Судьбу свою навсегда меняем,
Когда автобус вдруг обгоняем,
Когда стоим и болтаем с сестрой…
Безумен выбор… Но есть узор
Событий, встреч, поворотов странных…
И мы героями киноэкранов
Играем этот вселенский вздор.
Когда решаем: «Сказать?.. Смолчать?..»
В узор свои добавляем краски,
Мораль и логику ищем в сказке,
С утра планируем бегать начать…
И кажется нам, что разумный совет
И планы на завтра, и кружево знаний
Нас не оставят в нелепом тумане,
Где чёткой опоры под ступнями нет.
Но нет же! Мы даже не знаем — когда
Мы делаем выбор, и выбор ли это…
Промедлим чуток, прикурив сигарету —
И, нас не заметив, промчится беда…
Обречённый, мягко падает снег.
Белый-белый на тропинки летит.
Он, наверное, не знал о весне.
Улыбается светло и молчит.
Он — как белые цветы на кустах,
Как подснежники на серой земле,
Не угасла ещё в нём высота,
Не растаяла в грядущем тепле.
Он танцует по дорогам, кружась,
Ослепительный и чистый — до слёз!
Он укрыл собой весеннюю грязь,
Но надежды никакой не принёс.
Бесполезный и бессмысленный свет…
И прекрасна его странная жизнь.
Ну а к вечеру — его уже нет…
Да и нас не будет, как ни кружись.
Падает, летит снег.
Падает с небес свет.
У собак в снегу мех,
И под лапами лежит свет.
Солнце выглянуло из туч.
Зачарованно глядит вдаль…
Как сияет на снегу луч!
Как сверкает на земле шаль!
Падает на мир день
Крошевом ночных звёзд.
Гаснет на душе тень,
Затихают родники слёз.
Копится в душе смех,
Падает с небес свет.
Пригодился и весной мех…
И — по свету — как зимой — след.
До конца апреля — три дня.
Ночи коротки, и — свет! Свет!
Теневой наряд уже снят,
И сугробов всё равно — нет!
В молоке тумана проплыла ворона
Над большой берёзой, над просторной ивой.
Куполами светят золотые кроны.
Осень. Облетает лес неторопливо.
И в тумане тонут голуби и листья,
И шагов не слышно, и не веришь слухам,
Что за горизонтом дождь несётся рысью,
И холодный ветер завывает глухо.
А кругом деревья замерли в тумане,
