Дырявое ведро | страница 12
Ветер из книги «Дом, в котром…»
Звоном и шелестом ветер в ушах,
Ветер соседних Миров —
Песни, которыми можно дышать,
Стелятся тканью ветров.
Что-то невидимое ещё,
Тянется, чует свет…
Костёр пылает, перемещён,
Из Мира, которого нет.
Люди-Драконы уходят за грань,
Пересекают рубеж,
Их крылья — алые, как герань,
Как мантии царских одежд.
Оно — не в книге, оно — вокруг
Плетёт совпадений вязь,
Смеясь, замыкает случайный круг,
Разводит кого-то, смеясь.
Кого-то, своим опаляя огнём,
Меняет, вскрывая суть,
Прикидывается вчерашним днём,
Мешает спокойно уснуть.
Неназванное, за границами слов,
Из Мира, где всё — мираж,
Просачивается в основы основ,
В Мир беспокойный наш.
И вот уже, ветром подхваченный сор
Приобретает смысл,
И странная мысль прорастает в узор,
Узор — прорастает в мысль.
Стираешь с лица человеческий грим,
Ведешь разговор без слов…
И так осязаем, так необозрим
Мир окружающих снов.
Книга
Лучшая книга должна замыкаться в кольцо.
Брошенным камнем ты тонешь, паришь в глубине.
И не найти всех корней, не распутать концов.
С каждым витком эта книга длинней и длинней.
Даже в реальности шире и шире круги,
Мир изменяется, выскользнув из-под страниц.
На расстоянии взмаха крыла и руки —
Мир, расширяющийся, без замков и границ.
Снова и снова качнётся знакомый сюжет,
Но совершенно другие проснутся пути.
Жизнь, словно фокусник, вытащит из-под манжет
Чудо, какого, казалось уже не найти.
Страшная песня
«Враги сожгли родную хату»
Переводчик с языка сердца
Оказался как стрелок точен.
Приоткрытая слегка дверца
Распахнулась в темноту ночи.
Беспощадные слова били
Словно в колокол в мою душу.
И предметы, задрожав, плыли,
И от слёз казалось лишь хуже.
В горле комом эта боль — песня.
Что слова? Они — как соль горкой.
Всё казалось рядом с ней пресно.
А и петь её нельзя — горько.
Лучше б не было её вовсе!
И солдат бы не хмелел с горя!
За широкий стол бы к ним — гости…
Лучше б не было её, что ли…
Что слова? Они сама правда:
