Фелипе пересек комнату, направляясь к окну. Взялся руками за оконную решетку. Брайар оставила его, и это к лучшему. Слава богу, она вышла через входную дверь, а не бросилась с башни.
Он заметил, что Брайар ответила его же словами, сделала именно то, что он пытался заставить ее сделать, желая, чтобы она ушла, в конце концов.
Подспудно Фелипе надеялся, что любовь, которую он считал глупостью, слабостью, окажется достаточно сильной, чтобы удержать ее. Это неправильно, его целью было вынудить ее отменить свадьбу, хотя он немного надеялся на иное.
Он преследовал, подтолкнул. В конце концов, она приняла правильное решение. Он знал это, потому что не обладал такой мягкостью, которую она заслужила, умел лишь ломать вещи. Ломать людей.
Просунув руку через решетку, Фелипе прижал ладонь к окну.
— Прости, мама. Я действительно существую.
И ударил кулаком по стеклу, наблюдая, как оно треснуло, а осколки впились в кожу. Фелипе наслаждался болью. Как раньше. Как делал много раз все эти годы. Наказывал себя, потому что отец больше не мог этого сделать.
И, о-о, как он любил разбивать вещи. Потому что отец любил порядок. Сын бросал ему вызов.
Фелипе постучал по лбу кровоточащим кулаком, медленно опустил руку, ярость рвалась из сердца.
Мысль о Брайар вызвала боль в груди, настолько сильную, что перебила боль в руке.
Что это? Почему так больно? Он ведь не должен ничего чувствовать. Он обещал это сам себе.
Фелипе вновь обхватил оконную решетку.
Он обещал ей.
Он недостаточно храбр, чтобы следовать за ней. И поэтому сделал то, что считал лучшим. Это будет с ним всегда, до смерти. Он ее подвел. В конце концов, это его вина.
Фелипе схватился за грудь, у него перехватило дыхание. Что с сердцем? Конечно, он знает, что физически сердце там, где и должно быть, и с ним все нормально. Тогда почему так больно и плохо? Если у него нет сердца, почему возникло чувство, будто оно сейчас остановится от боли, вызванной уходом Брайар? Почему он сейчас здесь, в этой комнате, где стал свидетелем смерти матери, и чувствует, будто погружен под воду и не может дышать? Будто грудь взорвалась. Если у него нет сердца, почему оно болит?
Почему он стоит здесь и представляет свое будущее во тьме? День за днем обходиться без прикосновения ее мягких рук к его коже. Без ее глаз, глядящих так, будто он самый замечательный. Почему он думает именно об этом, а не о том, что без этой свадьбы он не достигнет своих политических целей?
