Из прошлого ты оставляешь лишь имя.
Людей ты делишь на барыг и торчков,
На то, что несерьезно и что необходимо.
Но долго ты так не протянешь —
Пару лет от силы, а дальше — довольно:
Душу продашь, а тело сломаешь,
Щелкнешь выключателем — это не больно!»
Стас от неожиданности даже не сообразил, что код не обязательно подбирать честно — можно просто сквозь Сумрак нажать на кнопочку с той стороны двери. Ни фига себе — какие правильные вещи народ слушает! Ну, ребята, по вам и не скажешь!
Наконец три нужные цифры были вычислены. Музыка преследовала его и в подъезде:
«Это не больно. Это не больно.
Это не больно. Нет, это не больно!
Это не больно — сейчас это неважно.
Проснись и пой — ты продолжил отсчет.
Пока с тобой опять отчаяние жажды,
Пока крови струя приносит приход.
Свет так ярок, как сама темнота,
Твоя душа свободна, как ветер вольный,
Уродство иллюзий — и есть красота.
Просто прекрасно, а главное — не больно!»
Обычно Стас прыгал через три ступеньки, сейчас он медленно ковылял по лестнице, пока не дослушал песню до конца. Да уж. Оказывается, не только «Ария» и Кипелов поют про Иных. Вот это точно «будто про нас сказано». Именно так все и бывает — Свет так ярок, как сама Темнота. Та грань, где Светлых невозможно отличить от Темных, где есть какие-то другие цели, помимо приевшейся тихой вражды только потому, что так положено… А Стас подозревал, что эти цели есть. А может быть — это просто бред запутавшегося, ничего не понимающего, не очень трезвого и не совсем здорового Светлого. Из разряда того, что Темные назвали бы «прекрасными высокими целями». «Уродство иллюзий». У Темных не бывает таких проблем. Не может быть по определению. Им вообще легче: «хорошо тому живется, у кого одна нога»…
На площадке между вторым и третьим этажами Стас увидел соседского парнишку, которому он утром чинил компьютер. Миша стоял, приподнявшись на цыпочки и высунув голову в окно, и смотрел на веселую компанию на скамейке у подъезда.
Парню было очень плохо: в его ауре конвульсивно бились серые, багровые, кирпично-красные сполохи. Стас пожалел, что утром так опрометчиво выжег синий мох: вот постоял бы Миша тут пять минут, прижавшись животом к стене, мох забрал бы у него часть негатива, и, глядишь, парнишке полегчало бы. Поэтому Стасу ничего не оставалось, как поработать самому в качестве синего мха: он осторожно просканировал сознание мальчишки, вытянул немного депрессии и злости, а заодно и узнал, отчего он так расстроен. Шестая степень, ё-мое, не ниже. Счастье, что Дневной Дозор тоже дурака валяет, а если по-хорошему, то Стасу давно бы голову за такое самоуправство оторвать надо.
