Метастансы (сторона А) | страница 56
Поверить гормонам (чертей в колесо!).
Мне просто давно на себя равнобедренно —
Ослабла резинка парадных трусов.
Я Аньку снесу под обрыв к Кате-дайверу,
Как сладкие паданцы в общий компост.
Просрочка-судьба мастурбит: «Коли дал — бери».
Под окнами — псы. В стопке — спирт. Выбор прост.
Текст — драйв
Устал мечтать. Сыграю в бисер
Перед рожающей свиньёй.
Моих блестящих старых писем
Не помнит даже вороньё.
Ведь были ж схватки? Боевые
Сто грамм — и не расти трава.
Тату «любовь» на тощей вые
Ещё не пропуск, но — права.
Пал Буцефал, предала Троя,
Несвежий бланш хитрит глаза.
И бюст на родине героя
Ещё не каждый облизал.
Мне больше здесь не заиюнит:
Гейм-пойнт — заело календарь.
Ракиты распустили нюни
И с парадиза снят вратарь.
В той жизни умирать не ново —
Танкист узнает свой конец.
Кровавый мальчик Годунова
На голом проскакал коне.
Прилягут дамочки валетом —
Их хоть тревожь, а хоть стреножь.
Немного котиков вам в ленту?
Или под сердце финский нож?
А может — к черту человечин?
Воскрес. Воистину в вине!
Пиши, что «был в словах по плечи,
А стал — по маковку в г… не».
Поэза № one
Ночь сманит нежными устами
И отдалит от нас рассвет —
Я на тебя вползу устало,
Как муэдзин на минарет.
Поэза № two
И мне заглядывают в карты,
Не наливая мне вина.
Но в жилах северного барда
Струится кровь Карамзина!
Поэза № three
Я кораблей не дочитал. Простите:
Привычка к смерти губит на века.
Но я ходил Озирисом к Изиде
И на своих писал черновиках.
Поэза № four
Мне жилось, как жилось, как и многим —
то справа, то слева.
И мне даже везло безо всякого прикупа. Вплоть
До тех пор как волхвы не допёрлись до старого хлева
И младенцу Христу не оттяпали крайнюю плоть.
Поэза № five
Из всех путей я презирал короткий,
Чтобы не прыгать кочками сердец.
Моим стихам, как суррогатной водке,
Настанет свой п…ц!!!
Поэза № six
Ты съешь свои слова, что я не нюхал нежность,
А лишь крутил хвосты есенинских кобыл —
Я музе языком вылизывал промежность
За пару строк о том, как я тебя любил.
Поэза № seven
Иль Кассандра мне так накричала?
Но пришили удел мертвеца:
Моих книг не читают с начала
И сжигают, прочтя до конца.
Поэза № eight
Пусть будет славен стих, не на меня похожий.
Их было легион — покраше и погаже.
Я просто словом жёг не вас — себя по коже,
А был ли я поэт, пусть вскрытие покажет.
Поэза № nine
Завяжи узелок на платке:
Ложу — ложево, гробу — лишь гробово.
Мне не хочется на потолке,
А другое я все перепробовал.