И мух готовит для котлет!
Вроде жизнь — не в ведро отрыжкой,
И удача — не абы как.
Просто сердце, задрав штанишки,
Отдавалось по кабакам.
Просто вышло — терпеть в пробелах
И кончать между потных спин.
Если тело тошнит от тела,
Значит, кто-то из нас не спит.
Ведь антракты писать забавный,
Чем вычерчивать задом хит.
Если Бог подложил под бабу,
Значит, выдавит, гад, стихи.
Сквозь стакан разыграв паяца,
Не проснуться бы подлецом.
Просто раз получив по яйцам,
Забываешь закрыть лицо.
Выдрать горло и спать, как мальчик —
Птичку срезать на пол-«ку-ку».
Не пришлось бы бессмертье нянчить,
Выйдя в жизни на перекур.
Не пришлось бы калечить губы,
Выцеловывая «fuck off».
Если счастье пошло на убыль,
На фига надо было слов?
И не ради стихачьих трепов
И униженных «милосердь».
Видно, жизнь маловато шлёпал
Или баловал много смерть.
Прохлебав без закуски совесть,
Я забил на «In God we trust».
Вроде, жил, не в помойке роясь,
А отдался, как блядь, на раз.
Сам себя, как пинок в награду,
Изнасиловал, не виня…
И кому это было надо —
Мимо смерти тащить меня?
И снова: голяк сообщений на ленте,
И снова — стакан недолит.
Но чтобы начать — недостаточно «Enter»,
А чтобы исправить — «Delete».
И поздно халявить, гремя закромами,
Но рановато — в окно.
Мне жаль, что Гнедая твоя захромала —
Молись о паркет. Я — игнор.
Мне больно за Трою. Позор Камелота
Не смыт. И довольно забав!
Но нежную честь по вонючим болотам
Марать суждено из-за баб.
В пустом ирреале слегка обоснуем,
Я выпал. — Контекст не в размер.
Уже не замажешь бальзамом Гренуя
Вонючую печень измен.
Но шаркает шанкротвердящий Смотритель,
Но парки плетут тетиву.
Верни свою маску студенту Морите —
Он молча прикончит главу.
Мне просто не к спеху угар в передозе,
Тебе — ни полчиха на кон.
Мы — смирные люди, а этот бульдозер
В продаже на lom. сom.
Заветрена боль, и гербаристым вкладышем
Кому-то «зеро», а кому-то — в ребро.
Закат доедает несвежие ландыши,
Как дембель с компотом последний свой бром.
Анютка на рельсах судьбой заштрихована…
Мне поздно/не рано вычихивать сплин.
Под окнами псы вывирают Бетховена,
В подвале коты петушат «Цеппелин».
Такая судьба — отходная по раненым,
Такой запредел — голосить проще так.
Сбираться к вратам Цареграда пора не нам —
Три связки удач — не на наших щитах.
Bye, cher, и прощайте, гористые скалочки,
Гомер-поводырь, истребитель-Дедал.
Пока Небозвон недо/не наискал очки,
Сгоняю к Петру и навру, что предАл,
А я не хотел. Мол, така геометрия —
