Чтобы Земля с орбит вышла к едрене маме.
Все на своих местах: только второй WarCraft
Да и не жгут в печи деток царя Давида.
Если бы ты сыграл запахи прелых трав
Горлом моей зари — я бы тебя не выдал.
Кошку прибить к доске или забить козла…
Знаешь, когда не спишь, хочется запах неба.
Жизнь без неё — петля; хочешь, чтоб не пришла —
Ловишь на парадокс, словно с руки троллейбус.
Выбрось свои часы, выпей ещё пивка —
Каждому в голове нужен свинцовый грузик.
Ночью по всем щелям лезет в дома тоска:
Если мигнул фонарь, значит, кому-то грустно.
Выпилить бы луне новых смешных ресниц
Или раскрасить Ковш вечной болотной краской…
Ладно, на посошок тоже чуть-чуть плесни.
Знаешь, когда не спишь, хочется слова «здравствуй».
Не пишется. Вопит больной Гийом —
Мост Мирабо застыл над грустной Сеной,
А мне сейчас совсем не до неё —
Мне руки крутит чувством, что весенним
Холодным утром вертится в башку,
Что умирать — смешная антреприза.
И я не удержу свою тоску
И покачусь по скользкому карнизу.
Меня уже устали страховать —
Я должен сам пройти по льдистой кромке.
(Компьютер, стол, прожжённая кровать
И блядская улыбка Незнакомки).
Смешные книжки — я их не писал,
И телефон молчит — три дня как пропит.
И некого винить. Я где-то сам
Для Рыб придумал этот пьяный тропик.
Но только по весне. И не со зла.
И не прося прощанья (здесь курсивом).
Но хочется, чтобы душа легла
На небо не по-здешнему красиво.
И чтоб отлипла лишняя любовь
В смешной подарок безнадёжно серым.
Сегодня вечер. Сена. Мирабо.
И скука со страниц Аполлинера.
Засучи мне, Господи, рукава.
Подари мне посох на верный путь.
СашБаш
Дай, Господь, ума на две бусины
Да щепотку сил, чтоб суму трясти.
И ещё молю: не забудь себе
Отцедить хоть капельку мудрости.
Я прошу, чтоб пули не в молоко,
Чтобы счастье мне без петли пасти.
А себе, мой Бог, не прими в укор,
Подари чуть-чуть справедливости.
Сделай так, чтоб мир не догрыз меня,
Чтобы жить — не мстить, чтобы петь — не льстить.
И чтоб ей мне больше не изменять.
А себе подкинь больше милости.
Пусть тоска да грусть на цепи сидят.
Дай мне оседлать их да шпорой пнуть.
Только, глупый мой, не обидь себя,
Чтобы нам с тобой было поровну.
Математика Гамлета — Мышкина
Любовь есть притяженье боли к (учесть mg)
холодному рассудку.
Я, значит, болен и безумен — не влюблюсь.
Не сходится. Не сплю вторые сутки.
Кому-то нужен. Помню и зовут как —
Вот где-то здесь придётся ставить плюс.
Ещё (есть интеграл?): I′m mad (здесь расшифровка).
Плюс расстоянье минус лю… (не спать!).
