Поцелуй Иуды пахнет луком.
В бороде его — седая нить.
В сердце то ли хвори, то ли мука, —
Хлебом их заесть, вином запить,
А потом под сень оливы старой —
Вспомнить эти скорбные глаза…
Проповеди? Просто тары-бары,
Нового-то нечего сказать.
И туда ходили, и обратно,
Развлекали грешников толпу…
Иисуса фокусы занятны,
Пусть теперь, к позорному столпу
Прислонясь, пофокусничать сможет,
Сам себя из мёртвых воскресит,
Он ведь Бог… Иуду что-то гложет…
Скоро солнце смоквы позлатит,
А нейдёт ни сон к нему, ни радость.
Звякнуло в карманах серебро…
Подступила вялая усталость
