Что преступили Божеский закон.
Они все ищут почестей и славы,
И о себе разносят медный звон,
Но Вседержитель ждёт заветной жатвы,
Он Сам отделит зёрна от плевел
И наградит весь род их многократно
По сумме их не Божьих, страшных дел…
А я всё вижу скрюченные пальцы
Трудяги старой, выжившей тогда,
Лежащей подле печки в нашем зальце,
Как общая Российская беда…
А после гроб стоял с её мощами
Всё в том же зальце прямо на столе,
И пахло поминальными блинами,
И было непонятно, странно мне:
Шли люди в дом и кланялись прабабке,
Их лица были скорбны… Треск свечи
И зеркало под тонкой чёрной тряпкой,
И дождь небесной музыкой стучит, —
Так будничны у смерти междометья,
Мы все уйдём однажды, кто куда.
Бесчестье дела — много хуже смерти,
Бесчестье слова — общая беда.
Воспоминанья бродят, в сердце тая
И наполняя кровь своим огнём….
«Была твоя прабабушка святая»
Сказал мне кто-то тем далёким днём…
