Капитан. Как это?
Витя. А все им, горбатому с пляшущим, рубанули по-русски, фольклором заборным. И пустили их на все четыре стороны. Пусть идут по стране и видят. И Крым. И Севастополь. И Кавказ в слезах. И Сибирь в образах. Идут они, видят все, слышат, а прощенья у людей попросить не могут, языки, будто к небу прилипли. И станет им стыдно. И собака на них не залает, а бабушка со слезой в спину их перекрестит. А Бог не примет.
Капитан. Философ ты, как я посмотрю. А себя кем видишь?
Витя. Моряком в отпуске. Еду я по всей стране, как раньше, от Керчи до Магадана, от Кушки до Кандалакши. Эх, ты — матушка! Да, голубушка! Да, родная сторона, сердцу любушка… Доля ты, моряцкая, жизня — корабельная! От родной мне стороны — сторона отдельная…
Капитан. Молодец. Молодец — тралец.
Витя. Тралмастер, капитан. Тралмастер.
Капитан. А спой-ка, тралец, которая про облако с Богом. Помнишь?
Витя. Для тебя, капитан, вспомню.
Поет, тихим голосом.
Бог мой — на облаке белом распят.
Бабья любовь — целовала раз пять.
Любовь умоляла — не болеть и жить,
И рано по мне панихиду служить.
Я руки раскрылю — навстречу судьбе,
И в колокол — сам позвоню по себе,
Я так закричу, словно осиротел,
Чтоб слышала ты, как я песню запел.
Светает. Над ними летают морские птицы, изредка бросаясь в утреннюю воду и выдергивая из моря трепещущих рыб.
Ты хлебные крошки бросаешь в птиц,
А это ведь я между белых орлиц,
Ты ласковым словом окликни меня
В закатной сирени вчерашнего дня.
Ты молишь пред богом словами любви,
Чтоб жизни моей молодой не сгубил,
А счастье не в том, что остался живой,
А в том, что к тебе преклонюсь головой.
Спящий в третьей клетке шевельнулся, протягивая вверх руку, словно хотел помочь себе встать, но не смог, только поднял голову и огляделся.
Вернусь я, вернусь на любимую Русь,
Где степью ковыльной качается грусть,
Где ты одиноко плетешь из цветов
Венок для моих недосказанных слов.
Я руки раскрылю навстречу судьбе,
И в колокол — сам позвоню по себе,
Я сам закричу, словно осиротел,
Чтоб слышала ты, что я песню запел.
Новенький в соседней клетке застонал и заворочался.
Витя. Земеля! Очнулся, земеля?
Капитан. Не буди его, Витя. Видишь, помяли парня.
Витя. Погодите, капитан. Хватит ему слабеть. Морской разговор и геморрой лечит. И нам со свежим человеком поговорить не терпится. Может он мне земляк. Я его за русский мат целовать сегодня рад. Сосед, очнись! Земеля!
Гром. Где я?
Витя. Там же, где и мы — африканский берег, русская тюрьма, каюта отдельная, с видом на море, белая луна и вентиляция морским бризом — все натуральное.
