С обрыва вниз вела крутая тропа, с вырезанными в глине ступенями, уже подмытыми грунтовой водой. Там был родник, раньше к нему приходили и приезжали, спускались, хватаясь за торчащие из глины корни, чтоб набрать в пластиковые баклажки воды. Кира тоже спускалась, внизу прекрасно были видны легшие на гладь пролива старые скалы, и за ними, всегда почему-то в дымке, неяркое солнце, от которого вода казалась перламутровой. Но волны разбили берег, уронив через тропу огромный пласт почвы, и теперь тропинка вела в никуда, кончалась опасным срезом, рядом с которым — корневище, как перила, повисеть, заглядывая в гущу шелестящего тростника, перевитого вьюнками и хмелем.
Можно спуститься и сейчас, прикинула Кира, снять несколько кадров, на которых тростниковые метелки перекрывают сверкание воды, и среди линий коленчатых стеблей видны парочки уток и белые кораблики чаек.
Отвернулась, и складывая камеру в сумку, быстро пошла обратно, хмурясь и торопясь, будто боясь опоздать куда-то. Под обрыв почему-то не нужно сейчас. Или нужно куда-то в другое место. А может быть, просто устала?
Она почти прошла мимо травы с ее тайной, когда телефон снова звякнул в кармане. И замолчал.
Кира повела плечами, удобнее устраивая рюкзак. Перехватила удобнее маленькую сумку на запястье. И не вынимая мобильник, шагнула с асфальта в густую траву, наклонилась, свободной рукой раздвигая упругие стебли.
* * *
— Вот, — сказал женский голос, и в нем слышалось одновременно нетерпение и радость, — ты мне скажи, а то моих глаз не хватает.
— Что? — Кира растерянно выпрямилась, поворачиваясь на голос, опустила руку, на пальцах держа память о прикосновении стеблей и колосков.
— Смотри! Не крутись, просто смотри, ну? — нетерпения прибавилось.
Кажется, она не хочет, чтоб я смотрела. Вернее, на нее…
— Ну? — снова поторопил голос.
Перед Кирой, на длинном столе, перед тремя распахнутыми окнами, толпились вазы и кувшины. В них тесно стояли, прямо и клонясь, выпадая на мрамор и роняя на него розовые цветы, ветки церциса. Еще там была трава, обычная, ярко-зеленая, пучок одуванчиков в грубом керамическом кувшине, ветки миндаля с крупными завязями бархатистых будущих плодов. И россыпью морские ракушки: ребристые сердцевидки, сизо-черные раковины мидий, отмытые соленой водой маленькие рапанчики.
Кира вздохнула. Тут пахло. Тем самым тайным запахом, что из травы. Нежно и исчезающе, казалось, он умирает и сейчас уйдет совсем.
Послушная нетерпеливому голосу, она подошла к столу, оглядывая длинную мраморную столешницу. Нагнулась, поставить на пол сумку, ей нужны были обе руки. И так же, как привыкла снимать, не думая, что именно делает, выпрямилась, плавно ведя руками над столом, поправила в высокой вазе синего стекла черные извитые ветки, одну чуть наклонила, чтоб листья коснулись мрамора. Передвинула ближе кувшин с одуванчиками, тронула пальцем тот, что отцвел, позволяя пушинкам сняться и опуститься поверх насыпи сердцевидок. Шагнула вдоль стола, касаясь и ставя предметы и цветы в том единственном порядке, который подсказывали глаза. И сердце.
