Может быть, это и все, Ленка Малая?
Мысль пугала, и после нее становилось невыносимо на тетрадку даже смотреть, а не то, что перечитывать, чего там понаписала. Потому что все, что с ним связано, вдруг начинало болеть, очень сильно. Болело слово «Феодосия», и слово «Коктебель». И всякие там ромашки-ласточки-хамелеоны. И коты, которые ходили по двору за окном, закручивая цветные хвосты, тоже болели в Ленке, и она начинала думать, ну зачем мы так, зачем делали, чтоб всего было много? А еще радовалась, вот сколько успели. Теперь это все болит, куда ни посмотри, о чем ни подумай. Гена сказал, пройдет. Она пока не хочет, чтоб проходило, но мучиться так паршиво, а если снова считать дни, то получается она сто раз дура, и совсем не умеет терпеть. Еще рано отчаиваться и вообще все рано. А оно уже болит.
За полосатой шторой вдруг стукнуло, и Ленка подпрыгнула на стуле, поперхнувшись пересохшим горлом. Сердце заколотилось. Стукнуло снова, поцарапалось. И приглушенный стеклами голос позвал:
— Ленуся?
Вот черт… Выругавшись шепотом, Ленка вскочила, гася лампу, дернула штору и, вставая на цыпочки, приоткрыла форточку. Опираясь коленкой на стол, взлетела, прижимая горящее лицо к холодной щели.
— Пашка? Ты чокнулся совсем? Мотай отсюда!
Шипела, вытягиваясь и одновременно прислушиваясь, что там в коридоре, не вышла ли мама.
— Ленуся. А выйди, а? Или открой, на минутку я.
— Иди отсюда!
Пашка потоптался внизу, покашлял. И вдруг начал громким ясным голосом, сильно слышным в почти полуночной тишине двора:
— Лену-ся! Ма-ла…
— Замолчи! Щас выйду.
— Ага, — довольно сказал Пашка закрытой форточке.
Ленка прокралась к вешалке, путаясь руками, влезла в пальто. Прижимая пальцами звонкую защелку, открыла замок, тихо ковыряя ключом, заперла дверь, и вылетела по семи ступенькам вниз, к батарее, где уже стоял Пашка в расстегнутой куртке. Поймал ее, прижимая к теплому свитеру, тыкнулся в волосы свежим лицом, пахнущим морозным ветром и сигаретами.
— Опа! Привет!
— Не надо так, Паш. Ты домой свалишь, а мать мне все мозги проест.
— Почему? — удивился Пашка, укрывая ее краями куртки, — просто стоим же, не валяемся, водку не пьем.
— Через соседей неудобно, — процитировала Ленка, отпихивая его ладонями, — да не трогай.
— Я скучаю, — признался Пашка, — ты чего на дискарь не ходишь? Раз ищу — нету тебя, другой — опять нету. Нехорошо. Мне без тебя там грустно.
— Грустно? Ну и зашел бы узнать, а вдруг я тут в горячке. При смерти. А ты, видите ли, на танцах меня ждешь.
