— Ну, прощай!
Я помахала тоже и долго смотрела ему вслед. Пусть уходит.
Даже не думала, что будет так тяжело. Я пыталась отпустить, забыть, но не могла. Легла на дно лодки, глядя в небо… Я плакала… не хотела плакать, но иначе не могла. Что тут поделаешь? Он должен уйти, а я должна остаться…
Я ведь все понимала…
Вечером он ждал меня на берегу.
— Привет, Мита! — он весело махал мне рукой. — Я что-то так и не понял, куда идти. Бродил, бродил весь день, а к вечеру снова вышел сюда. Судьба, наверное.
— Наверное, — согласилась я.
Он уходил и уходил снова, и каждый раз возвращался. Раз за разом. Сначала он смеялся над своими неудачами, потом потихоньку начал злиться и нервничать.
— Я не понимаю, — говорил он.
Мне становилось его жаль. Но что я могла… Даже сказать не решалась.
Он уходил и возвращался снова.
* * *
— Это чертовщина какая-то! Невозможно! — говорит он. — Я словно бьюсь лбом о каменную стену. Я иду прямо, не сворачивая, слежу, чтоб солнце всегда оставалось за спиной. И возвращаюсь сюда. Этого не может быть.
— Отсюда нельзя уйти, — признаюсь я. — Это такое место…
Он даже не удивляется.
— Поэтому ты живешь здесь?
Я только криво улыбаюсь в ответ, он понимает как «да».
Мы сидим и долго-долго говорим, почти до утра.
Он остается почти на неделю, не пытается никуда уходить. Сначала мне становится радостно: он со мной! Разве может быть что-то важнее! Потом… Он меняется на глазах. Становится молчаливым, угрюмым, замкнутым. Его начинает мутить от рыбы, от зеленого чая, но других угощений у меня нет, откуда… Иногда он сам приносит из леса ягоды, но для охоты нужно ружье… Он мучается здесь, не находя себе места.
Потом убегает. Именно убегает, ночью, вплавь, думая, что я сплю и не вижу его. Я вижу, конечно. Я слишком чутко сплю.
Но может быть в этом есть смысл? Я ведь хочу его отпустить?
Хочу… Должна!
Пусть идет.
Но слезы душат.
Я люблю его! Как я могу его потерять?
Но вечером он не ждет меня на берегу. Мне сначала даже кажется, что его нет. И накатывает паника. Все? От боли сжимается сердце… Нет…
Нет, он там, понимаю я, в зарослях ивы, просто не хочет показываться мне на глаза. Решил заночевать на берегу, а утром попробовать снова. Он упрямый. Мне всегда нравились упрямые…
Несколько дней он спит в кустах. Мой любимый. И каждую ночь, раз за разом все громче, я слышу шорохи с берега, слышу вой. Что за твари там бродят, боюсь даже предполагать.
Как он? Все ли в порядке?
Я умру, если не увижу его.
Зачем эти игры…
