— Ни о чем не думай. Я все сделаю сам, — сказал он, наполнив бокал.
— Я верю только тебе.
— Так больше и некому, — сказал Стас и мрачно глянул на нее.
Тимохи нет, Паши тоже, Коротилов ушел вслед за ними. Три трупа за каких-то два дня. Все из одной истории, в которую Стаса угораздило вляпаться. Ему хотелось поскорее закрыть ее.
Ночь ясная, луна полная, воздух свежий, слегка примороженный. На часах без четверти четыре. Утро уже не за горами.
Стас разровнял листву над могилой, сел на корень, выпирающий из земли, взял бутылку, плеснул в стакан, выпил. Коротилов был еще той сволочью, но душа Стаса все-таки просила помянуть его. Заодно Тимоху и Пашку.
Стас перекурил, поднялся, отряхнулся. Машина стояла на лесной дороге, двигатель завелся с одной искры. Обратный путь не пугал Стаса. Багажник теперь свободный. Если вдруг менты остановят, то бояться особо нечего. Если только за угон ответить придется. Но владелец машины заявление подать никак не сможет.
«Мерседес» он бросил на подъезде к городу. Стас тщательно протер все, к чему прикасался, выбрался на шоссе и несколько километров шел пешком, потому что никто его не останавливал. За кольцевой он сел на троллейбус и добрался до станции метро.
Ирина не спала. Она сидела в гостиной, за журнальным столиком, на котором стояла бутылка виски. В руке ее дымилась сигарета.
— А книга где? — спросил Стас.
— Какая книга? — не поняла она.
— Та самая, которую ты читаешь запоем.
Она лишь пьяно махнула рукой.
— Душа просит?
— Требует. Как там Денис?
— Не знаю. Бегает где-то.
Стас вымыл руки, вернулся в гостиную, сел.
Только тогда Ирина спросила:
— Как это бегает?
— Удрал он от меня.
— Не мог он этого сделать.
— А ты поверь, считай, что так оно и было.
— Ладно, пусть бегает, — согласилась она.
— А ты тут как?
— Да вот…
— Не засиделась?
— В девках? Шучу. — Она тяжко вздохнула.
— Может, Коротилов наврал насчет Пашки?
— Не надо меня утешать.
Стас плеснул себе в рюмку, выпил, закусил. Потом он откинулся в кресле, закрыл глаза.
— Может, я и не любила его, — едва слышно сказала Ирина.
— Кого?
— Пашку.
— Как это не любила?
Стас и хотел глянуть на нее, но не смог открыть глаза. Спать ему пока не очень хотелось, но усталость давила на веки. Шевельнуться было лень.
Да, раньше он мог надеяться на то, что Ирина не любит своего мужа. Но время убедило его в обратном. Ирина обожала Пашку. Смерть мужа не лишила ее рассудка, но что-то там стронулось с места. Отсюда и нездоровые брожения в мыслях.
