— Простите, — сказал он, — я думал, это моя комната. На двери...
Она резво подхватилась с кровати, держа в руке какую-то бумажку, и воскликнула:
— Дорогой, я не могла больше ждать, я так по тебе соскучилась!
Это что, шутка? подумал Мёвиус. В одном углу комнаты высился штабель коробок, помеченных ярлыками департамента транспорта. Его вещи?
— Давай же, заходи, не серчай на меня.
Она яростно подмигивала ему. Мёвиус поставил бывший с ним портфель на пол и закрыл дверь. Замок щелкнул. Звук смутил его, он принялся снова отпирать дверь, но женщина что было сил замотала головой и замахала на него бумажкой, одновременно говоря:
— Дорогой, что с тобой такое? Ты уже от меня устал?
Он передвинулся к ней, взял бумажку, прочел. Он не сразу осознал смысл написанного — женщина продолжала к нему ластиться, сетуя на мужское непостоянство.
Вслух ничего не говори. Нас могут подслушивать. Ты в страшной опасности. Подойди к кровати и притворись, что занимаешься со мной любовью.
Уверившись, что он прочел послание, женщина выхватила у него листок, запихала в рот, размягчила слюной и конвульсивным движением проглотила. Схватила за руку, потянула на койку, зашептала в ухо:
— Да скажи же что-нибудь, идиот, ты что, не знаешь, как надо с женщинами?
Он почувствовал, как изнутри поднимается прежде сдерживаемая шоком ярость. Снова им пытаются манипулировать! Он вцепился в нее, дернул к себе, зашипел на ухо:
— Кто ты? Что все это значит?
— Я Грейс Лондон, сестра Нэвви. Он меня послал, как только узнал. Будь осторожен. Тебя хотят перевести в Арктический Работный Пул на погодную станцию.
Она так странно на него смотрела, что Мёвиусу стало не по себе. Снова байку по виноградной лозе спустили! Но он припомнил, с какой зловещей точностью сбылось предыдущее предсказание Нэвви, и сама эта мысль, казалось, открыла дверь в Арктику, через которую ворвался порыв ледяного воздуха.
— Это же смертный приговор! — прошептал он, ошеломленный. — Там высоченная смертность!
Во имя Ропера, они что, его гневные мысли читают?
— О, дорогой, я так рада, что ты на меня не сердишься, — протянула женщина. — Поцелуй меня! — Она завозилась губами у его уха, почвякивая, пришептывая: — Все вскроется, но будет уже слишком поздно. Страшная ошибка. Такая жалость. Надгробные эпитафии безвременно почившему мистеру Мёвиусу. Посмертно восстановленному в Ранге.
Посмертно вышепрошен, подумал он. Ее требовательная спешка начинала теснить его тупое оцепенение.
