— Садись в машину. Нет проблем. Сейчас организуем, — ответил Шейб, доставая из кармана ключи от «мерседеса».
Ведя автомобиль по узким улочкам Сирта, Шейб поглядывал на Сергея, который, задумавшись, посматривал в окно. Затем, ударив по рулю ладонью, спросил Мартынова:
— Серж? Почему вы советские такие… такие все…
— Зажатые? — угадав ход его мысли, продолжил Сергей.
— Да, да, зажатые, — бросив руль, сжал кулаки Шейб. — Поляки, чехи, югославы — смотри, как живут! Ни политзанятий у них, ни совещаний всяких, как у вас — самоподготовок, лекций, обязательных и не нужных, строевых смотров, галстуков и костюмов в сорокоградусную жару… А вы по струнке все, по старинк: «На первый, второй рассчитайсь…» Почему так?
— Эх, Шейб, Шейб… Что я тебе должен ответить? — вздохнул Сергей, думая: ну расскажу я ему про загадочность русской души, про татаро-монгольское иго, про Гулаг…
— Про Пушкина только ничего не говори, — поняв бесполезность своих вопросов, ответил Шейб, ухмыльнувшись, и добавил: — Приехали.
Сергей вслед за Шейбом вошел в неприметное здание в центре города.
— Это переговорный пункт? — удивленно осматривая помещение, на полу которого валялись кучи бумаг, не было привычных телефонных кабинок. На скамейках вдоль стен сидели в ожидании несколько дремлющих человек…
— Говори номер телефона, — попросил Сергея Шейб.
Сергей вытащил из кармана листок бумаги и написал: «1754512, Москва, Россия».
— Пара минут, — глянув на листок, произнес толстый негр, высунув блестящую лысую голову из окошка.
Сергей вышел на улицу и закурил, придерживая ногой входную дверь в ожидании вызова.
— Руссия, Руссия…
Забежал в переговорный пункт и, схватив телефонную трубку, услышал на другом конце провода знакомый голос тетушки, живущей в Москве, в Кузьминках:
— Алло, алло… Кто говорит?
— Тетя Вера, это я, Сергей…
— Ты где, Сережа? В «Шереметьеве»?
— Здравствуйте, тетя Вера! Не волнуйтесь, я из Ливии вам звоню. Вы не в курсе, когда Таня с Андрюшей собираются ко мне?
— Сейчас, сейчас я Таню позову, — ответила тетушка.
— Алло, Сережа, — услышал Мартынов голос жены. — Мы сегодня ночью вылетаем в Триполи. Как ты там?
— Я в порядке. А ты что так долго собиралась?
— Давно бы прилетели, но тут Руст на Красной площади приземлился. Такой переполох… Не до нас было.
— Какой еще Руст? Кто это? И причем здесь Красная площадь?
— А… тундра… Ладно, потом расскажу. Вы что там, газет не читаете?
— Читаем… но они на месяц-два задерживаются, — поглядывая на часы, быстро отвечал Сергей, вслушиваясь в каждое слово жены, которое эхом доносились до него через тысячи километров.
