- Это, ведь, сахарный тростник, - тихо сказал Ульянов - младшей горничной своего папы. - Пойдем Глаша, я уведу тебя туда, в те края, которых ты и не видывала.
- Барин, да перестаньте вы выдумыать. Эк вас прет. Затянитесь еще. И, вообще, домой нам пора. Илья Александрович говорил что Вам в девять уже нужно дома быть. У Вас же занятия, барин, завтра. Виолончель. Учителка придет, помните? Виолетта Семеновна Растропович. Пойдемте, ей-Богу, домой, чтобы маменьку и папеньку вашего не волновать.
- Yo te quierro....
- Pero, se*or, yo soy.... - Да, барин, вот сюда, сюда!..
- Hola, muchachos!
Заросли сахарного тростника, поглотившие не успевших спрятаться мужиков, баб, скотину и почти уже скрывшие от Саши весь обитаемый мир, вдруг раздвинулись и вышел из них невысокого роста, стройный, подтянутый человек. На голове - черный берет. На ногах сапоги невиданного фасона. И одежда странная.
Лицо подвижное, ироничное. Так и ждешь, что анекдот свежий тебе расскажет. О таком человеке можно говорить с товарищами - мол, пил я тут с одним, так он такого дрозда давал...
Человек, вышедший из зарослей тростника улыбнулся. Зубы белые на смуглом лице. Бородка модная, эспаньолка.
Александр Ульянов, долго искавший и, наконец нашедший свою единственную любовь готов был защищать ее. Александр Ульянов схватился за корягу.
Смуглый парень усмехнулся. Повел плечом. Ствол автомата уставился черным зрачком на Ульянова-младшего. Страшно Саше не было. Слишком высокая мушка, слишком игривая. Несерьезная какая-то. На винтовках мосинских мушки не такие. На трехлинейках - настоящих, для серьезной войны предназначенных на них и мушки серьезные - маленькие, деловитые, решительные и внимательные мушки. Мушки которые не пропустят врага. Они уткнутся в него, зацепятся за пуговицу на гимнастерке, они просто заставят стрелка метить туда, куда нужно.
А эта мушка - какая-то клоунская. Высокая, дурашливая, как тулья фуражки Пиночета.
Саша улыбнулся. мушке-дурашке.
- Меня зовут Эрнесто, - сказал смуглый парень. - А ты кто?
- Саша, - сказал Александр Ульянов.
- Саша? А есть ли будущее у тебя, Саша? - после короткой паузы спросил Эрнесто. - Саша, как ты думаешь?
- Есть. Потому что я знаю... Я знаю, как сделать, чтобы всем было хорошо, - сказал Саша.
- Неужто, - Эрнесто пошуровал в кармане. Вытащил горсть патронов. Пересчитал, ссыпал обратно. - И как ты это видишь?
Саша напряженно думал. Мысли плавали в голове, как жирные налимы. Если их погрузить в деготь. Там бы им было лучше. В черном, вязком дегте. Медленно-медленно, лениво шевелили бы они в кромешной тьме дегтярной субстанции черными жабрами. Налимы. Слово-то какое. НАЛИМЫ... Тяжелые, скользкие, вялые рыбы - что с ними делать? Не смотреть же на них? Только жрать. Сидючи за столом, покрытым белоснежной скатертью, ожидать, когда Глаша принесет из кухни блюдо с налимами, фаршированными мелкими, проворными дроздами. Убитыми в полете, чтобы жизнь в них не успела замереть, почти еще поющими. Так - бах! - в полете, он, дрозд, и не понял ничего, не успел - а его уже к столу тащат - вот, извольте, господа, дрозды, жрите, почти живые, жрите, вкуснотища, господа, час назад еще летали, а как блюдо называется? о-о-о... русское национальное блюдо, прерванный, кхе-кхе, полет.
