В Вестфалии дремалось Сен-Жермену.
«Как он косился, говоря:
— Предупреждал его я зря,
Я повторял ему не раз: Иисус,
Ты кончишь плохо...»
Маленький пройдоха...
Знаток сердец, алхимик всякой дряни,
Любитель бурь в стакане...
Но также и пружина тайной жизни,
Которая влечет меня давно;
Жизнь тайная, я соглядатай твой,
Увы, невольный!
Ночь — лгунья, вечер — лжец, обманщик — день,
Взвалившие на утро всю невинность,
Ан, утро — ваше дитятко вполне,
И все грехи на нем, как на снегу
Следы, видны и видного виднее!
Убийца, соучастник и предатель,
Прелюбодей и маленькая шлюха, —
Они равно надеются найти
Свой светоч чистоты — вдруг, по утрянке,
В постели или на полянке, —
Но утром! Утром...
Письмецо в конверте,
Не вскрыто и не читано еще,
Ты — утро, дня наметка...
Тайной жизни
Интриг — кого сместить с начальственного места,
Кого, коленом приподняв под зад,
На то же кресло
Переместить; кому какой портфель
Перехватить за ручку, как за горло;
Кому о чем пора бы намекнуть,
Чтобы заткнулся, не чесал язык
О сильных и чиновных;
Что значит это: «Доброго пути!» —
На языке масонском негодяев,
В который дом свиданий мне пойти
Сегодня, и который монастырь —
Бордель подпольный... —
Утро, ты разгадка!
Моргаешь ты и тянешься так сладко,
Утряшка, и таращишь ты глаза
Невинные, шлюшонка-незабудка...
О, гнусно мне, и гнусно мне, и жутко.
Но с утром, впрочем, я покончил счеты, —
Оно там, впереди, женою Лота
Уже оборотило фас ко мне.
А мы с Хароном чешем по волне!
...Чего ж хотел я?!
Люди хвалят древних
Покойников, и дальних, и не очень,
Желая современников принизить,
Желая конкурентам дать пинка,
Желая славы...
Древних не хвалил я.
И славы не желал.
И не писал стихов, подобно тем,
Кто музами зовет свой жалкий ум,
Невежество — судьбой, желания — Амуром,
Боготворя себя...
Чего же я искал?
Не денег, право.
Любви?
Она меня не увела
С пути, в котором лишь собой была.
Но ты, игра!
Играть я не устану
С людьми, что верят только шарлатану,
Актеришке, фразеру, подлецу,
Будь бы лицо наклеено — к лицу!
Ну что же, да, я этими руками
Держал клинок и философский камень,
Желтеющие книги в пятнах слезных,
В которых обаяние веков.
Доносы подлецов на дураков,
Фальшивые монеты...
Мне на дуэли убивалось... да...
И заигрался я, как никогда...
Аржиль, дитя, вот едешь ты со мною
Своей — моей? — загадочной страною,
Страной рабов, которых можно сечь,
