«СРОЧНО! Журнал VICE ищет героев! Если вы катаетесь на крышах поездов метро / электричек и просто там, где не положено, а может, знаете, кто это делает, — отзовитесь! Обращайтесь ко мне в лс! Максимальный репост!»
Ответ не заставил себя ждать.
— Ну, вы, например, нашли, и что дальше?
— Ой, привет. Мы делаем сюжет про ребят, которые занимаются зацепингом. Если интересно, оставь свой номер.
— А вознаграждение будет?
— Мы и сами вознаграждения не получаем, могу предложить только вечную славу.
— В гробу я ее видал.
— Давай ты соберешь людей — и встретимся где-нибудь в удобном для вас месте?
— Я напишу дня через четыре.
* * *
Так прошла неделя. Курский вокзал, дело близится к обеду. Голуби гуляют по платформе, бомжи собираются по углам, лениво бродят менты, пахнет пирожками, а местами — мочой. Макс чувствует себя здесь явно не в своей тарелке.
— Слушай, а может, хрен с ними? Они, может, и не приедут?
— Мы их всего десять минут ждем, куда ты собрался?
— Да так, шучу. Может, пока у проводников интервью возьмем?
— Это зачем?
— Наверняка эти зацеперы их бесят.
— А они тебя в жопу пошлют.
Но он уже подходит со своей камерой к грузному проводнику, усатому мужчине в потертой синей рубашке.
— Э, вы что тут снимаете? — спросил он с украинским акцентом.
— Извините, здравствуйте. Мы тут… сюжет снимаем, про… зацеперов.
— Кого?
— Ну, тех, кто на крышах катается.
— А, этих, долбоебах-скакунах. — Он вздохнул, оглянулся и сказал: — Снимайте, но только быстро и чтобы лица моего не было видно.
На камере загорелся красный огонек. Макс взял ракурс так, что был виден только двойной подбородок и усы.
— Ну, рассказывайте.
— Да что рассказывать. Катаются тут эти, извините, дураки, да. Мы их сгоняем, да. Раз в два месяца, даже чаще разбивается кто-нибудь обязательно. С нас спросу нет, конечно, вина не наша, но все равно как-то неприятно на душе.
Вот если видим таких, то сгоняем, конечно, иногда силой. Но это ладно, вот старухи чаще гибнут, конечно.
— Гибнут как?
— Да переезжают их. Едет поезд, а из леса бабка вышла деревенская, не слышит ничего, не видит. Вот ее и переезжает нафиг. Постоянно такое.
— Ладно, хватит, наверное. Это, спасибо за ответы.
— Но чтобы лица моего не было.
Макс толкает в бок:
— А это не наши ребята?
— Похоже на то.
И правда: один в балаклаве, другой в огромном синем шлеме с камерой. Потрепанные дутые куртки, грязные спортивные штаны и кроссовки. Подростковые усики.
— Ну, привет, парни.
— Ваня, Андрей.
