— Мало.
— 10 и полторы.
— Мало.
— 15 и две.
— Мало.
— Сколько?
— 50 и 5.
— Что?
Таскин произносит нечто непечатное…
— Последнее слово: 20 единовременно и 2 ежемесячно… И больше ни копейки. Не хотите, — пойду в другую редакцию.
— Нет, нет!.. Зачем же?.. Я согласен.
Крепость сдалась.
А на завтра в газете «Свет» жирным шрифтом:
«Атаман Семенов — единственный преемник Колчака. У атамана армия сильная. Большевики для нее не страшны. При атамане организовалось правительство. Премьер — Таскин…»
И пошло… и пошло…
Сегодня:
«…Я знаю Таскина. Это — чудо административного таланта… Он…».
И т. д. и т. д.
Завтра:
«…Атаман Семенов — гений. Русский самородный гений. Спасение России в руках атамана Семенова…»
И т. д. и т. д.
«Разумейте, языцы, и покоряйтеся, яко с нами бог».
Зимняя ночь трещит морозом над столицей Забайкалья.
По улицам шныряют патрули.
А в отдельном кабинете шантана наследник Колчака атаман Семенов празднует свое возвышение в сан правителя.
— А все-таки, — говорит барон Унгерн, — наше положение не особенно прочное… Уйдут японцы, и нам каюк. Как хочешь, атаман, а по-моему нужно войска оттягивать в Монголию к Урге и там строить базу.
— Ерррррунда, — рычит пьяным голосом Семенов: — ерррунда… Правда, Маша?
Рука атамана покоится на открытом, белом плече.
— Правда.
— То-то… Теперь мы с тобой еще чище прежнего заживем. Ты у меня верная.
— Да ты-то неверный.
Маша невольно вспоминает Глинскую.
Семенов понимает…
— Ну, ну… Кто старое помянет, тому глаз вон.
Унгерн улыбается. Он тоже знает, в чем дело.
— А вы знаете, где она теперь? — спрашивает он.
— Нет.
— А я имею сведения.
— Где же?
— Она уехала на санитарном поезде № 8. Этот поезд попал в Благовещенске к большевикам. Значит, она там.
— У большевиков?.. Жаль, — хмурится атаман.
Маша глядит подозрительно.
А на следующий день Маша принимает в своем будуаре какого-то низенького белобрысого человечка. Он в штатском.
— Поручик! Ты не раз служил мне, — говорит Маша: — надеюсь, что и это поручение ты выполнишь с успехом. Получишь немало. Понял?
— Еще бы.
— Ну, смотри… Чтоб дело было сделано. Действуй, как тебе будет удобней… Или выдай ее большевикам, или сам укокошь.
— Положитесь, — жива не будет.
— Ну то-то… Вот тебе на дорогу… Потом получишь остальное.
— Царица!..
Поручик целует руку Маше.
— …А как же я?.. Неужели так и уеду?..
— А что?
— В последний раз мы с вами…
— А, вот что! Ну, и мерзавчик ты. Ну, ладно… Приходи часов в 11: атамана не будет.
— Царица!
И еще раз целует руку поручик.
