Тысяча окон и один журавль | страница 27

— Подождите! — и быстро сбежал в котлован.

— Ты куда?! Под ковш хочешь угодить? — крикнул мне отец.

И Маруся закричала, и водитель самосвала. Но я поскорее схватил эту штуковину и выбежал из котлована. Отец пригрозил мне кулаком, Могикан сгрёб и высыпал в самосвал последний ковш грунта.

Самосвал отъехал, отец поставил рычаги управления в нейтральное положение и объявил:

— Пе-е-ре-кур!

Но мне было не до перекура. Потому что то, что я успел вытащить из котлована, оказалось не чем иным, как металлической флягой. Я хорошенько отчистил её от земли, вытер пучком травы — она была совсем целой, даже не помятой.

— Если ты будешь прыгать в котлован, я никогда больше не возьму тебя с собой, — сердился отец. — Я думал, что ты уже разумный хлопец, а ты, оказывается, хуже малого Сашки. Где это видано!

— У меня прямо сердце зашлось, — подхватила Маруся. — Как ты мог, Славик?

Они оба кричали, но совсем не так, как кричит Раиса Демидовна, они и вправду испугались за меня, я это понимал и не обижался. Я и в самом деле нарушил правила безопасности, хоть и хорошо знал их. Значит, отец с Марусей справедливо сердились на меня, но… разве я мог удержаться?

— Показывай, — сказал отец, — что ты там нашёл, прыгун несчастный.

Я протянул ему свою находку. Он долго её рассматривал. Потом тихо проговорил:

— Алюминиевая фляга. Солдатская. Видно, пролежала здесь с самой войны.

Ого! Солдатская фляга! Недаром же я за ней кинулся!

Мы подошли к вентилю водопровода. Отец с Марусей принялись умываться, а я хорошенько помыл флягу. И тогда я разглядел, что на ней нацарапано какое-то слово… И слово это было — Рустем.

— «Рустем», — прочитал и мой отец. — Гм… Имя, кажется, кавказское. Наверное, какой-нибудь солдат с Кавказа воевал на этом месте.

— А может, и погиб, — вздохнула Маруся.

— Может, и погиб… Когда началась война, я был ещё совсем пацаном, мы жили не здесь, а в Богуславе. Но помню, какие страшные шли бои, как много погибало наших солдат… Теперь мы уже не узнаем, кто такой Рустем и что с ним сталось. Одно ясно — фляга эта наша, а не фашистская.

Я принялся чистить фляжку песком, пока она не заблестела как новая. До самого вечера я только и думал что о фляге и о солдате с Кавказа — Рустеме. Какой он был? Что с ним случилось? Как он воевал вот здесь, где мы теперь строим новый микрорайон Весёлый? Неужели он в самом деле погиб? А может, его только ранило? Может, Рустем, остался жить? Мне так хотелось, чтобы он был жив!