Телефон зазвонил через две минуты. Выслушав сумбурный монолог, состоящий из оправданий, самобичеваний и небольшого количества полезной информации, Лика вздохнула и спросила:
— Зовут-то тебя как, жертва алкоголя?
— Кирилл. Кириллом меня зовут.
— А фамилия?
— Фамилия? — не сразу сообразил тот: — Волков моя фамилия.
— Так вот, Кирилл Волков, учти: сосед наш, которому ты устроил сюрпрайз около пальмочки, не сможет ему порадоваться, потому что позавчера укатил куда-то. Я сама видела, как он чемоданы в такси запихивал, наверняка в аэропорт ехал. С такими чемоданами на пару дней не улетают. А пока он на Багамах или на Канарах будет пузо греть, твой сюрпрайз протухнет, потому что лежит на солнышке. Пока его еще заметят… Пока достанут… Окон и балконов с этой стороны немного, так что срочно суши сухари, сразу за тобой придут как только этот парень вонять начнет.
— Ты с ума сошла! — обезумел Кирилл на том конце провода, — Я не хочу чтобы он вонял, мне и так плохо.
— Тогда советую тебе самому позвонить в милицию и объяснить, как все случилось.
— Ага, им объяснишь. Я даже не знаю, откуда этот тип взялся, как ко мне в квартиру попал. А особенно хорошо они поймут, зачем я его вниз, к соседу спустил.
— Я, кстати, тоже хотела бы это понять, — язвительно вставила Лика.
Кирилл убито ответил:
— Хотел от него поскорее избавиться, идиот пьяный. Ковра у меня нет.
— Ты собирался его в ковре вынести? — обрадовалась Лика, — И куда бы понес, интересно?
— За город куда-нибудь. В болото.
— Пешком?
— Почему пешком, нашел бы его машину — ключи-то у меня есть.
У Лики лопнуло терпенье.
— Ладно, горе луковое. Без очков видно, что убийца из тебя никакой. Но ведь кто-то же прикончил этого…
— Егора Павловича Васюкина. Его документы у меня, — вздохнул Кирилл.
— Ты еще и документы его у себя оставил? Чтобы не создавать проблем милиции при аресте? Видно совсем с головой не дружишь, как говорят мои дети.
— А где они?
— Кто? — растерялась Лика.
— Твои дети.
— Не твоё дело! Где надо, там и дети! Ты лучше думай, как этого Егора снять с терраски.
— Я не знаю. Мне плохо, наверное, реакция на мертвеца началась, — заныл Кирилл.
— Это у тебя похмельный синдром начался! Но возможности спокойно страдать у тебя нет. Я не желаю, чтобы этот тип начал пахнуть у меня под окном, это сорвет мой творческий процесс.
— Какой процесс? — печально поинтересовался Кирилл.
— Ты меня достал своими вопросами! Это вообще не твое дело, понял?
— Понял, понял, не злись ради бога. Просто я не знаю, что делать.
