«Жаль!» — саркастически подумал Прохоров, а то сразу готовое признание.
Ребята посетили даже нескольких известных коллекционеров, собирающих предметы той эпохи. Ни у кого ничего не пропало. Погибшего никто не узнал. Снова повальная зависть, правда, в более интеллигентных выражениях, но смысл тот же. Один даже намекал, что купил бы все, вместе с орудием убийства, и за ценой не постоял бы. «Господи, одни психи вокруг! В какое идиотское время мы живем», — Покачал головой следователь, продолжая просматривать записи сделанные подчиненными.
Двое ребят ездили по музеям и театрам. Нет, нигде ничего не пропадало. Убитого тоже никто не опознал. Обзвонили киностудии и даже фирмы, сдающие костюмы напрокат. Нет. Никаких рыцарских одеяний и мечей никто не лишился. У всех все на месте. В одной фирме не вернули костюм невольницы из гарема. Ха-ха. Шутники ребята. «Вот, оставлю без премии, сразу серьезно к работе относиться научатся», — угрюмо подумал Прохоров. Он был не против шуток, но сейчас ему было не до этого.
Один из новеньких, целый день «копал» прошлое каждого из четверых пропавших. Ничего подозрительного. На удивление приличные законопослушные люди. Даже звезда. Кроме безобидных чудачеств, не нарушающих закон, ничего. Просто четверо святых, мать их за ногу.
Прохоров вздохнул. Нужно быстро напечатать хоть, что-нибудь, и убираться из управления, пока начальник снова не поимел его. Занеся оба указательных пальца над клавиатурой, единственные из десяти имеющихся в наличии, овладевшие премудростью печатания, и приготовившись печатать, Прохоров глубоко вздохнул… в широко распахнувшуюся дверь кабинета, ворвался вихрь цвета, звука и запаха.
— Нет, умоляю, скажите мне правду!!! Не надо ничего скрывать! — глубоким грудным голосом быстро проговорила дама внушительных размеров, в платье с замысловатыми узорами такого количества и яркости цветов, что у следователя зарябило в глазах. — Умоляю! Правду! Что с ним?
— С кем? — тупо спросил Прохоров, глядя на феерию цвета и вдыхая, одуряюще сладкий, цветочный аромат духов, исходящий от импульсивной дамы.
— С Юликом! — дама удивленно посмотрела на следователя и, видимо решив, что он не производит впечатления достаточно сообразительного человека, пояснила. — Наш сын, Юлик, Юлиан Краснов. Нам сообщили, что он… он… — выхватив, как заправский фокусник из сумки носовой платок, несчастная мать уткнулась в него лицом и шумно зарыдала.
— Римма. Римма, ну будет, будет. Прекрати. Все, наверняка, будет хорошо. Сейчас нам товарищ следователь все расскажет, — попытался успокоить, содрогающуюся в рыданиях женщину, вероятно, муж, и соответственно отец пропавшего актера.
