— Лет то сколько? — спросил коренастый, пожилой полковник, записывая что-то в гроссбухе аккуратным, мелким почерком.
— Двадцать три…
Полковник присвистнул.
— Однако…
— Что-то не так, товарищ полковник? — вежливо спросил Николай. Отправляя его сюда, в Балашихе дали цэ-у вести себя максимально вежливо и не привлекать внимания.
— Да как то…
Полковник коротко взглянул на Николая.
— Оттуда?
— Да.
— Понятное дело. У меня сын там был…
— Жив?
— Да жив… — полковник вздохнул и продолжил — сидит…
— Как сидит?
— Как-как… В ресторане цапнулись с какими то… — полковник сделал неопределенный жест рукой — те бутылку разбили. Мой — двоих, голыми руками. Насмерть. Такой же рейнджер как ты…
— Звать как?
Полковник посмотрел на Николая.
— Да чего там… Все по закону…
— Товарищ полковник. Звать — как?
— Владимиром звать. Щеглов фамилия…
Николай сделал про себя заметку — спросить. Он немного времени пробыл в Москве… сначала, когда он шатался… после этого, в общем. Сейчас — немного дали времени, совсем немного. Но и того, что он видел — было достаточно. Москва гнила на глазах… очереди у магазинов… какие-то праздношатающиеся… таксисты… шпана всякая. У каждого магазина спекулянты, у любого «соки-воды», в которых почему-то водку продают — тоже толкутся, водка теперь есть, дорогая правда, но самогон гнать не перестали. Все поползло… как после долгой зимы, когда мокрый снег превращается в кашу и начинает проступать грязь, которая под ним скрывалась всю долгую зиму. Ему было противно… просто физически противно наблюдать такое. В Афганистане — смерть поджидала тебя на каждом шагу… но в то же время там были люди, готовые отдать за тебя жизнь. Сразу — не раздумывая, не сомневаясь. А тут… какая-то мерзкая суета. И если братишка попал — его долг вытащить. Тем более, что ментов вон, повыпускали, дела пачками пересматривают, в санатории только об этом и говорили. Пусть и братишку выпустят… нельзя так.
— Куда меня? — спросил Николай, чтобы заполнить паузу.
— А ты что, рейнджер, не знаешь? Не довели, что ли?
— Сказали — на Восток куда-то.
— На Восток… Восток — он разный бывает, юноша. Я вот крайний раз в Йемен катался… срач такой, что и не выскажешь. А тебе сходу повезло — Дамаск. Считай, африканский Париж. Туда чтобы попасть такая очередь, я тебе скажу, стоит… Так что в двадцать три года… Хотя…
Полковник посуровел лицом.
— Не один ты туда едешь. Так… здесь, значит расписывайся. Твой пакет документов. Потеряешь — не знаю даже, что и будет.
