Я протискиваюсь обратно к лестнице и спускаюсь, чувствуя, будто все взгляды на стадионе направлены на меня. И вот я наклоняюсь, чтобы похлопать Кэла по плечу.
— О, привет, Саймон, — говорит он.
Мне нравится, что он называет меня по имени. Многие зовут меня по фамилии, и я не против, но тем не менее. Честно, как бы ни назвал меня Кэл Прайс, мне бы это все равно понравилось.
— Привет! Можно к вам, ребята?
— Само собой. — Он двигается. — Тут полно места.
И это правда, а значит, мне, увы, не придется сидеть у него на коленях.
Следующую минуту я пытаюсь придумать, что сказать. В голове туман.
— Мне кажется, я ни разу не видел тебя на матче, — говорит Кэл, поправляя волосы.
Все. Я не могу. Его волосы, его глаза, то, что он обращает на меня внимание и знает, что я не хожу на матчи…
— Это мой первый раз, — отвечаю я, просто потому, что хочу произнести самую типичную фразу девственника.
— Клево. — Он так спокоен. Он даже не смотрит на меня, потому что может говорить и следить за игрой одновременно. — Я прихожу, когда получается. Стараюсь попасть хотя бы на игру перед хоумкамингом.
Я пытаюсь придумать, как спросить то, что мне нельзя спрашивать. Может, заговорить о запахе в воздухе и посмотреть на его реакцию? Но если я это сделаю и если Кэл — это Блю, он сразу же поймет, что я Жак. А я не уверен, что готов к этому.
Но, черт подери, мне до нелепого любопытно!
— Эй! — Вдруг кто-то опускается рядом со мной.
Это Мартин. Я автоматически двигаюсь, чтобы дать ему место.
— Аддерол, — бормочет какой-то парень за нами, взъерошивая Мартину волосы.
Мартин усмехается. Затем приглаживает волосы (или пытается пригладить) и с минуту сидит рядом, молча кусая губы.
— Как делишки, Спир?
— Нормально.
Мое сердце замирает. Мартин поворачивается ко мне, и очевидно, что он в настроении поболтать. Вот тебе и разговоры с Кэлом. Вот тебе и воздух с запахом новых возможностей.
— Так вот, насчет Эбби…
— Ага.
— Я пригласил ее на танцы, — говорит он очень-очень тихо, — и она отказала мне.
— О, ясно. Сочувствую. Это отстой.
— Ты знал, что у нее уже есть партнер?
— Э-э, да, кажется, знал. Прости.
Мне явно стоило раньше поговорить об этом с Мартином.
— Не мог бы ты предупредить меня в следующий раз, чтобы я не позорился?
Он выглядит таким несчастным. Как ни странно, я чувствую себя виноватым. Я чувствую себя виноватым, хотя он шантажирует меня. Что-то пошло не так.
— Не думаю, что они встречаются, — говорю я.
— Да пофиг, — бросает Мартин.
