Тимур несколько раз выдохнул, пытаясь успокоиться:
- Кто я теперь? Как мне качаться?
Я непроизвольно усмехнулся:
- Экспериментировать, по-видимому...
Друг уселся обратно в кресло, и принялся в нем раскачиваться, задумчиво теребя подбородок:
- Я не Игрок. Скорее всего не Игрок. Однако я уже не простой человек, я - часть Игры. Давай подумаем, кем я могу быть? - он внимательно на меня посмотрел. Я развел руками в ответ:
- Слушай - без понятия! Это ты в ММОшки постоянно рубишься, тебе и карты в руки.
- Не хочу быть мобом. Даже у мобов должны быть какие-то характеристики, правильно я говорю? Как-то же им нужно качаться? Давай зайдем с другой стороны: я выдал тебе квест - так мы поняли, что я стал игровым персонажем. Кто выдает квесты?
Вопрос повис в воздухе, и я растерянно ответил:
- Неписи?
Тимур молча кивнул, закусив нижнюю губу, и я спросил:
- А разве у неписей нет характеристик? Есть же, нет?
- Не обязательно...в разных играх по разному. В некоторых они даже бессмертные... - стоило Тимуру это сказать, как его глаза резко увеличились в размерах, и он решительно выпрямился, вскочив с кресла, отправив его на пол:
- Нужно проверить!
Я замахал руками, заступая ему дорогу на кухню - сегодня смерть у меня плотно ассоциировалась с кухонным ножом:
- Эй, придержи коней! Ты с ума сошел?!
- Да я просто немного...будет урон, как у тебя или нет - интересно же!
Глядя в огонь, загоревшийся в глазах друга, я с сомнением покачал головой. Но не буду же я постоянно держать его за руку? Поэтому, после недолгих колебаний, я кивнул:
- Только давай без лишнего экстрима, договорились?
Через несколько секунд мы стояли на кухне, глядя на безобидный с виду нож, словно два кролика на голодного удава. Тимур взял его в ладонь, и, замерев на краткий миг, решительно полоснул себе по тыльной стороне запястья, как я недавно. Брызнула кровь, тут же заляпав мою футболку - жест Тимура вышел уж слишком размашистым и порез вышел глубже, чем он рассчитывал. Маты, раздавшиеся после, развеяли гнетущую атмосферу: окровавленный нож полетел на пол, а я полез в холодильник в поисках перекиси и бинтов:
- Я же говорил - нафиг надо!
- Еб вашу! Еб вашу!
- Держи бинт... Нет, давай лучше я - ты сейчас все кровью заляпаешь! Да не трясись!
Через весьма суматошную минуту мы выяснили, что Тимур вполне себе смертный. По крайней мере, никакого оповещения о падении здоровья у него не появилось, а рана не затянулась сама по себе. Я, признаться, сильно расстроился этому факту - ведь как было бы здорово, если бы его гипотеза оказалась рабочей! Но - увы. Заходить дальше в опытах по исследованию границ бессмертия мы не решились - Тимур удовлетворился достигнутыми результатами:
