Час от часу не легче. Приехал Миро. Кармелита переживала.
Что ему говорить? Как ему говорить? Как вообще жить на этом свете.
— Миро… прости меня…
— За что?
— Я же хотела сбежать с Максимом!
— Я знаю.
— Знаешь?! — Да.
— И все равно хочешь на мне жениться?
— Хочу… Как и прежде. Но ты ведь любишь Максима?
— Максим для меня умер. Его для меня больше не существует.
— Не говори так, Кармелита. Он — хороший парень.
— В нем нет ничего хорошего. Он меня просто предал и продал!
— То есть, как это продал? Кому?
— Я не хочу, не хочу, не хочу об этом говорить. Со мной так жестоко никто еще не поступал.
— Подожди, Кармелита. Что он сам тебе сказал?
— Я не стала его слушать. Приказала выгнать его из нашего дома.
— А ты не думаешь, что Максима могли оклеветать? Кармелита вдруг посмотрела на весь разговор со стороны. Кто бы мог подумать, что Миро будет защищать Максима. Насколько же он хорош и великодушен этот Миро. Вот только объект для защиты выбрал неудачно.
— Почему ты его защищаешь? Ты что, хочешь меня оставить?
— Я не хочу тебя оставить. Но я видел Максима.
— Что? Когда ты успел?
— Когда ты сбежала, я бросился к нему в гостиницу. Думал, что вы там… вместе. Максим переживал за тебя, волновался… И поверь мне, это было искренне.
— Да опять ты о нем. Сейчас твоя защита нужна мне, а не ему.
— Я готов защищать тебя. Всегда. Ты согласна?
— Да…
— Значит, я договариваюсь о нашей свадьбе?
— Да…
— Ну я побежал к отцу?
— Да…
И Бейбут с Баро опять начали договариваться о свадьбе.
* * *
Вот оно наконец свершилось: Антон почувствовал, что крепко поймал удачу за хвост. И тут же попытался проанализировать, как это получилось.
Прежде всего, нужно было упасть. Причем упасть очень сильно, низко и больно. Оказывается, снизу карабкаться проще. Многое снизу, оказывается, виднее. Это все, что можно извлечь полезного из истории с Игорем и его автосервисом.
А вот со вторым случаем сложнее. Честно говоря, сейчас бы, по-свежему, по-трезвому, Антон не решился повторить всю эту историю с побегом, точнее — со срывом побега. Но ведь в итоге-то получилось удачно. Почему?
Только по одной причине. Потому что он не струсил. Когда запахло паленым, не спрятался, не забился в истерике в норку, как было в прошлый раз, в истории с бульдозером. И оттого оказался на коне. Оказывается, удача отворачивается от тех, кто трусит, и тех, кто не умеет красиво врать. Нет, врать — плохое слово. Лучше — фантазировать. Вот у Максима никакой фантазии, только и умеет, что гундосить свою правду. И что? Где он сейчас?
