— Как собственно вы тут живете? Воду, наверное, только в бочках и видите?
Они обычно отмалчивались или отшучивались.
И вдруг однажды, по пьяному делу, тракторист дядя Коля и заявляет:
— Вот вы все река, река. А, знаете, ведь у нас тут море есть…
Сказал, а потом почему-то сразу и замолчал. Как будто случайно сболтнул, что-то не то, лишнее. И другие мужики странно на него так смотрят.
Нам конечно интересно стало. Пристали с расспросами: «Что за море? Откуда оно здесь?» Одним словом — насели.
Не сразу, но узнали. Есть тут у них одно место. Его-то морем и называют. Старики говорили, там перед войной военные работали. Плотину строить собирались, в степи море рукотворное организовывать. Строили, строили, все вокруг колючкой оплели, до сих пор шины рвем, а потом там люди пропали и стройку забросили. Сейчас там пароход один стоит, давно стоит, ржавый весь уже. Как туда попал, не знаем. Его давно бы для хозяйственных нужд разобрали, да только брать там ничего нельзя. Да и само место то плохое. Ходить туда не нужно. Почему? Не нужно вот и все…
Конечно, тогда эта история нас очень заинтересовала. Пароход в степи — это что особенное.
Вот только подробностей каких добиться нам не удалось. Даже говорливый дядя Коля молчал.
Но однажды в деревню не завезли горючку, и все работы практически встали. В сельпо был портвейн, вот мы и «подкатились» к трактористам.
Мы презентовали дяде Коле пару или тройку бутылок портвейна, и под напором столь весомых аргументов, он согласился отвезти нас на море.
Правда, при этом предупредил, чтоб мы лишнего не болтали и сапоги одели. А то там лужи, а в них стекла да старые ржавые железяки валяются.
Дядя Коля где-то раздобыл грузовик, и мы отправились на экскурсию.
Ехать пришлось довольно долго. И многие не раз пожалели, что напросились в эту поездку.
Сначала машина ехала вдоль полей колосящейся пшеницы, лотом пошла непаханая степь. Унылый плоский пейзаж то там, то здесь разнообразили лишь редкие глиняные кучи да невысокие земляные холмы. Постепенно их становилось все больше и больше, да и в размерах они заметно подрастали, группируясь в какие-то почти правильные полосы, убегавшие к горизонту.
— Все приехали, — сообщил дядя Коля, останавливая машину. — Дальше пешком надо, там земля плохая, буксовать будем.
Мы повыпрыгивали из кузова грузовика и направились к холмам.
Земля под ногами действительно была какая-то неправильная. По ощущениям — это будто шагаешь по пеплу давно погасшего костра, только костра очень и очень большого. Одним словом, крайне неприятно. А уж подниматься вверх…
