— А в чём дело?
— Да вы откройте сначала…
— А вы знаете вообще, который час?..
— Да вы откройте…
Колодников сломался и открыл. На лестничной площадке стоял некто в штатском. Жестом, каким обычно матери подносят чумазому отпрыску зеркальце («Посмотри, на кого ты похож!»), он сунул в лицо Алексею удостоверение.
— А в чём дело? — в сотый уже, наверное, раз повторил Колодников.
— Вы каким путём с работы возвращались? Через переулок?
— Да…
— А не заметили: в арке кто-нибудь был?..
— Да… Сидели, пили…
— Вам придётся пройти со мной в качестве понятого…
— Какого?.. — недослышав, ужаснулся Алексей.
— Понятого…
«Ага… — сообразил Колодников. — Значит, с Димкой это в любом случае не связано… Странно… Драка-то в новой арке была, а не в старой…»
— А почему я?
— Ну… во-первых, видели вы их… Потом на вас же вон на самого недавно напали… в это же время…
— Откуда вы знаете? — вскинулся Алексей, как-то сразу не подумав о том, что уголовными делами района занимаются всего несколько сотрудников и секретов друг от друга, как правило, не держат.
— Да знаем… — уклончиво отозвался ночной гость. — Вы бы оделись…
С остервенением облачась, Алексей натянул шапчонку, сунул ключи в карман куртки и последовал за сотрудником. Жизнь его определённо меняла жанр. В который раз. До тридцати пяти — шёл серенький соцреализм, потом несколько лет разнузданной фантастики, а теперь вот чистый уголовный роман… Надо же, ещё и в понятые угодил… Значит, стряслось что-то.
— А что случилось?.. — спросил Колодников в широкую плотную спину сотрудника милиции.
— Да происшествие… — нехотя отозвался тот.
Спасибо, объяснил… Сразу всё стало понятно. С кем же происшествие-то? С самим… этим, как его?.. Скуржавым? Так его, кажется, Димка назвал?.. Или ещё какого-нибудь другого прохожего в арку затащили?.. Вспомнилась, кстати, и рюмка, истово опрокинутая за упокой души усопшего Полтины, и стало Алексею нехорошо. Говорить об этом ментам или не говорить?..
Они выбрались во двор и двинулись к месту неведомого пока происшествия. Под ногами ничего не хрустело и не хлюпало, март был на излёте, влагу подобрало, весенние дожди только подкрадывались к городу. Так что приглушённые голоса Алексей различил ещё издали, причём бормотали они что-то страшное…
— Кровищи-то, кровищи… — озабоченно приговаривал кто-то, вроде бы даже и не совсем трезвый. Потом вдруг спросил жалобно: — Ну вы точно сами справитесь?..
— Да справимся, Сергей Прокофьич, справимся… — ворчливо отвечали ему. — Возвращайтесь и празднуйте дальше…
