Музыка для себя | страница 4
По лесостепи, лесам и степи,
И, как назло, попадались отдельно
Либо сады, либо монастыри?
Вот отчего так смущенно и дерзко,
Словно во сне еще — не наяву,
В прежней обители Борисоглебской
Эти ничейные яблоки рву.
…Яблоки из монастырского сада,
Я не найду вам достойной хвалы,
Вы словно гости из рая и ада,
Словно бы средневековья послы.
Вас прививала лихая година,
И, хоть была невпродых тяжела,
Память о ней и горька, и сладима,
И через вас до сегодня жива.
Вот и сегодня в Историю живу
Вновь я уверовал благодаря
Этим бесхозным дичку и наливу
Борисоглебского монастыря.
ЧТЕНИЕ
Он все еще кочует,
Под звездами ночует,
Бичует и врачует,
И чует,
Что линчуют.
И никуда не скрыться…
Еще одна страница,
Еще одна девица
Стремится
Исцелиться…
Мне все давно известно,
Я знаю день и место,
Но все ж надеюсь честно
На исправленья текста.
…Но нет!..
Созрели козни
И бревна в гору тащат…
Не надо мне про гвозди…
Глаголь, второй рассказчик!
…И вновь калечных лечит,
Талдычит, бисер мечет…
«А вдруг не изувечат?» —
Надеюсь целый вечер.
…И вот, пока, кочуя,
Он жить велит по-птичьи,
Я пропущу про чуда,
Зато запомню притчи…
Зачем престол небесный
И ангельская свора,
Когда была в нем бездна
Таланта и простора?!
Была в нем прорва чувства.
…И мне, ей богу, грустно,
Не веруя в Иисуса,
Так веровать в искусство.
СОРОК ЛЕТ СПУСТЯ
Подкидыш никудышных муз
И прочей нуди,
Я скукой день-деньской томлюсь
В Литинституте.
И замыслов невпроворот,
И строчек вздорных.
А за окном асфальт метет
Упорный дворник.
Сутулый, тощий, испитой,
Угрюм он, болен.
Но шут с ним и с его бедой —
Я дурью полон.
…Когда бы знать, что он лишен
Других доходов,
Что от журналов отлучен
Отцом народов,
С того и проза тех времен
Вдруг стала тусклой…
Зато просторный двор метен
Литинститутский.
…Всю жизнь гляделся я в себя,
А в ближних — мало,
И все равно его судьба
Меня достала.
Такой или сякой поэт,
Я, кроме смеха,
На склоне века, склоне лет —
Уборщик снега.
Кого от нашего житья
Возьмут завидки?
Он от чахотки сник, а я —
От щитовидки.
…Тащу отверженность, не гнусь,
Не бью поклонов,
Но перед вами повинюсь,
Андрей Платонов!
И сорок лет спустя молю:
В своем зените:
Простите молодость мою,
За все простите —
За спесь и черствость, и сполна
Еще за скуку,
С какой глядел я из окна
На вашу муку.
ЩИТОВИДКА
Я считал себя гордым, стойким,
Неудачам глядел в глаза.
Врач сказал:
— Нету вас — есть только
Щитовидная железа.
Все метания и мытарства,
И рифмованное нытье,
На которое вы горазды,
Не от вас они — от нее.
Я-то думал:
Томленье духа,
Вера, совесть и стыд, и честь…
Книги, похожие на Музыка для себя